Primer acto: Profesor X escucha un ruido sospechoso en casa 2, el epicentro de todas las tensiones de los últimos tiempos, y entra a uno de los pabellones de manera subrepticia. El ruido se hace aún más notorio. El profesor avanza con la prestancia de un felino y el ojo avizor de un águila dorada. Un pedazo de trapo desteñido que hace las veces de cortina está extrañamente corrido impidiendo cualquier tipo de vista indiscreta. En su interior, en el reducido espacio de una celda compuesta de dos camarotes más las bolsas de ropa y otras cosas inescrutables, en un ambiente demasiado estrecho para 4 personas y con una ventilación del todo deficiente X descubre la raíz del ruido que activó todas sus alertas de profesor de trato directo.
Sólo le bastaron unos segundos. Toda la acción no dura más que unos breves segundos… la mirada, el movimiento frenético de unas manos que iban y venían sobre el suelo como amasando un pan primigenio, el metal arrastrándose sobre el frío cemento, el despuntar de los fierros, el ruido de sables, las manos de X cerrando de golpe la puerta de la celda, las manos de X tomando nerviosa pero rápidamente el intercomunicador. Su voz, transformada en polvo de viento, la onda sonora en pulso eléctrico, la estación repetidora que envía la señal y la retransmite en todos los demás intercomunicadores, el pulso que se transforma en sonido una vez más. Gendarmería que recepciona el mensaje y comienza a rodar la máquina una vez más. Unos pocos segundos, tan sólo unos pocos segundos.
Segundo acto: “Te amo a matarte sapo y la conchetumare, trabajai pa los pacos ahora perkin culiao, te finaste X hijo e’ la perra, te amo a pulmonearte, abre la puerta cochino culiao, etc., etc., X, imperturbable, espera la llegada de los hombres de uniforme color verde boldo, la aplicación de la ley, el imperio del derecho, pero sabe con certeza que ya nada será igual a partir de ahora, a partir de este descubrimiento azaroso, a partir de esa puerta cerrada por sus manos y esa llamada realizada por su voz transformada en pulso eléctrico y bla bla bla.
X espera, y en la espera desespera. Probablemente recuerda sus días de vigorosa juventud, cuando el enemigo era visible con toda claridad y todos los esfuerzos y todos los embates de la rabia pobladora y el fino trazo de sus pinceles apuntaban a derribar al gigante devenido en molino de viento, que habitaba en la distancia insalvable de los contrafuertes cordilleranos, lejos, muy lejos del barrio y su vertiginoso devenir. Ahora sólo existían los gritos, las amenazas, el trato hiriente de unos jóvenes que pudieran ser sus vecinos, pero que la lógica carcelaria y sus desastrosos efectos convertía en irremediables opuestos.
La puerta del pabellón se abre con violencia, GEMCHI ha llegado, X no siente alivio sin embargo, no es un buen día para morir, el sol brilla más intenso que nunca, una tibia brisa penetra por entre los barrotes de las celdas y su vaho se mezcla con el olor a encierro y humanidad en descomposición, el reloj avanza de manera inexorable. Es tarde, es demasiado tarde para arrepentirse, el intranquilo metal de su voz a través del intercomunicador traerá lamentables consecuencias (continuará)
martes, 4 de diciembre de 2012
sábado, 6 de octubre de 2012
CIERRE SEGUNDO CICLO TALLER DE CREACION LITERARIA
El presente es parte del trabajo realizado durante el año 2011 en el Taller de Creación Literaria impartido en CRC San Bernardo.
En este Taller participaron jóvenes de Casa 1 y Casa 2 en un grupo que convocó y convoca a alrededor de 15 muchachos.
Las actividades de este segundo ciclo estuvieron centradas, en primer lugar, en reforzar en los jóvenes la capacidad creativa a partir de ejercicios de descripción y elaboración libre de historias. Una segunda etapa del Taller consistió en realizar un concurso literario, en el que todos eran ganadores, respecto de relatos y vivencias propias de su dura vida carcelaria; los trabajos generados en esta etapa se encuentran publicados en otro texto. Por último, centramos el desarrollo de las sesiones finales del periodo en la realización de diversos poemas visuales, algunos de los cuales forman parte de esta breve muestra.
Quisimos desarrollar este tipo particular de presentación (LEPORELO) pues es una forma muy agradable a la vista, muy sugerente y sobre todo, porque nos recuerda irremediablemente a los textos precolombinos, al menos a aquellos que lograron salvarse de la barbarie.
Para todos los jóvenes participantes un abrazo, mucha fortaleza y una vez más GRACIAS por permitirme ser ese puente entre su capacidad creativa y el resultado que es este segundo libro de poesía y cuentos
CONCIENCIA
Me dieron la vida. Y la vida y el destino, y eso hizo que me apodaran El Bambino, y para qué seguir siendo el mismo cretino, si tengo otro camino, para empezar de nuevo y hacer junto a mi hija todo lo que yo más quiero.
Yo aprendí a cabalgar y sin ni un pero a separar las amistades por la familia primero, y a tener conciencia que la delincuencia nunca te lleva a nada. Busca otro camino y hace lo que tú soñabas, que perder a la familia por lo tuyo no vale nada.
Busca algo bueno, un nuevo mecanismo y te darás cuenta que ya no eres el mismo.
Mucho me costó y al fin fui conciente que perdí los dos primeros cumpleaños de mi hija por dármelas de delincuente y... conciencia brother, que puedes recaer por la culpa de tus errores.
RODRIGO F.
ANIMAL NOCTURNO
Este simple gato es uno de los animales liberales que nadie les dice nada, ninguna orden. es un felino audaz que anda en busca de riesgo y adrenalina para sobrevivir y para conseguir lo que él más anhela , que es el amor verdadero, y cautivarlo por completo y que ella caiga rendida a sus garras de amor.
RICARDO R.
Érase un día normal como todos los otros, pero estaba lloviendo muy fuerte. Yo venía con mi paraguas negro. Venía de tomarme una cerveza cuando de repente veo una mujer muy bella que venía mojándose entera y me dice: "Me dejas estar debajo de tu paraguas para no mojarme". Yo le dije que sí, nos pusimos a conversar y cada vez me gustó más y creo que yo igual le gusté. La fui a dejar a su casa y quedamos de juntarnos mañana. Creo que conocí el amor.
MICHAEL C.
Hola niños y niñas. esta es mi pieza. Como pueden ver está super ordenada, pero no durará mucho porque mis hermanos chicos van a dejar la embarrada... Pero son niños, hay que dejarlos ser... ¡¡Ah!! Ellos, mis hermanos, han llegado. Tengo que irme.
Chao.
GIOVANNI A.
UNA NOCHE TE CONOCÍ AMOR
Un día en la noche me presenté a ti y esa noche fue especial en mi vida ya que te conocí, amor mío. Nunca podré olvidarte ya que todas las noches me acordaré de ti y nuestro amor durará por siempre. Mujer de mi vida.
Te amo.
FRANCISCO M
Yo soy José González y estoy pasando por un momento muy malo en mi vida y estoy terrible triste por la vida que llevo, porque estoy privado de libertad y no hallo la forma de cambiar mi modo de pensar.
Yo lo único que quiero es cambiar y cumplir mi condena para irme a mi casa y estar tranquilo para siempre.
Me despido antes de ahorcarme...
¡¡CHAO!!
MICHAEL C.
En este Taller participaron jóvenes de Casa 1 y Casa 2 en un grupo que convocó y convoca a alrededor de 15 muchachos.
Las actividades de este segundo ciclo estuvieron centradas, en primer lugar, en reforzar en los jóvenes la capacidad creativa a partir de ejercicios de descripción y elaboración libre de historias. Una segunda etapa del Taller consistió en realizar un concurso literario, en el que todos eran ganadores, respecto de relatos y vivencias propias de su dura vida carcelaria; los trabajos generados en esta etapa se encuentran publicados en otro texto. Por último, centramos el desarrollo de las sesiones finales del periodo en la realización de diversos poemas visuales, algunos de los cuales forman parte de esta breve muestra.
Quisimos desarrollar este tipo particular de presentación (LEPORELO) pues es una forma muy agradable a la vista, muy sugerente y sobre todo, porque nos recuerda irremediablemente a los textos precolombinos, al menos a aquellos que lograron salvarse de la barbarie.
Para todos los jóvenes participantes un abrazo, mucha fortaleza y una vez más GRACIAS por permitirme ser ese puente entre su capacidad creativa y el resultado que es este segundo libro de poesía y cuentos
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| La música, hay muchos tipos, diferentes ritmos, todas son bailables y siempre con un mensaje. La música, muy grata para los oídos del hombre. Hay música para todo tipo de gente y para todas las edades... unas tristes y otras muy alegres. La música es escuchada en todo el mundo. FRANCISCO C. |
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| Esta es la llave de mi corazón y mi libertad RICARDO R. |
CONCIENCIA
Me dieron la vida. Y la vida y el destino, y eso hizo que me apodaran El Bambino, y para qué seguir siendo el mismo cretino, si tengo otro camino, para empezar de nuevo y hacer junto a mi hija todo lo que yo más quiero.
Busca algo bueno, un nuevo mecanismo y te darás cuenta que ya no eres el mismo.
Mucho me costó y al fin fui conciente que perdí los dos primeros cumpleaños de mi hija por dármelas de delincuente y... conciencia brother, que puedes recaer por la culpa de tus errores.
RODRIGO F.
ANIMAL NOCTURNO
Este simple gato es uno de los animales liberales que nadie les dice nada, ninguna orden. es un felino audaz que anda en busca de riesgo y adrenalina para sobrevivir y para conseguir lo que él más anhela , que es el amor verdadero, y cautivarlo por completo y que ella caiga rendida a sus garras de amor.
RICARDO R.
Érase un día normal como todos los otros, pero estaba lloviendo muy fuerte. Yo venía con mi paraguas negro. Venía de tomarme una cerveza cuando de repente veo una mujer muy bella que venía mojándose entera y me dice: "Me dejas estar debajo de tu paraguas para no mojarme". Yo le dije que sí, nos pusimos a conversar y cada vez me gustó más y creo que yo igual le gusté. La fui a dejar a su casa y quedamos de juntarnos mañana. Creo que conocí el amor.
MICHAEL C.
Hola niños y niñas. esta es mi pieza. Como pueden ver está super ordenada, pero no durará mucho porque mis hermanos chicos van a dejar la embarrada... Pero son niños, hay que dejarlos ser... ¡¡Ah!! Ellos, mis hermanos, han llegado. Tengo que irme.
Chao.
GIOVANNI A.
UNA NOCHE TE CONOCÍ AMOR
Un día en la noche me presenté a ti y esa noche fue especial en mi vida ya que te conocí, amor mío. Nunca podré olvidarte ya que todas las noches me acordaré de ti y nuestro amor durará por siempre. Mujer de mi vida.
Te amo.
FRANCISCO M
Yo soy José González y estoy pasando por un momento muy malo en mi vida y estoy terrible triste por la vida que llevo, porque estoy privado de libertad y no hallo la forma de cambiar mi modo de pensar.
Yo lo único que quiero es cambiar y cumplir mi condena para irme a mi casa y estar tranquilo para siempre.
Me despido antes de ahorcarme...
¡¡CHAO!!
MICHAEL C.
martes, 28 de agosto de 2012
LA CARCEL EN POCAS PALABRAS - segunda parte
MI GRAN AMOR
Todo da inicio el 14 de mayo del presente año. Yo me encontraba caminando por las calles de la comuna de Peñaflor, cuando me detuvieron los carabineros, sólo se trataba de un control de identidad, pero para sorpresa mía me nombran una condena de cuando era menor, llevándome al Juzgado de Garantía de Talagante, informándome en la sala de audiencia que tenía que cumplir una condena de 5 años y 1 día en la cárcel de tiempo joven. Mi ánimo y mi forma de pensar fueron muy negativos porque venía recién saliendo de una condena de 2 años en el penal de El Manzano. Lo más triste es que mi vida estaba empezando a tener sentido y a formar una familia pero todo se me vino abajo y aquí me encuentro contando mi historia. Tenía 15 años cuando nos mudamos de San Bernardo hacia la comuna de Padre Hurtado, donde conocí una muchacha de 14 años de edad. Morena, bajita pero muy linda. A mí me llamó la atención del primer momento en que la vi, pero nuestras vidas eran muy distintas, ella de una familia de buena situación, todos profesionales y yo de una familia de delincuentes, así que por esos motivos yo veía que era casi imposible tener algo con ella. Pasaron los años y sólo nos saludábamos, yo por supuesto cada día me gustaba más, era una obsesión, hasta que un día me armé de valor y le dije si quería ir a una fiesta conmigo, me dijo que sí, me alegré mucho y me arreglé para ir a buscarla. Estaba hermosa esa noche, salimos a la disco y esa noche era mi oportunidad para decirle que yo la quería, se lo dije pero mis palabras me salían entrecortadas y me decía que no me entendía. Respiré hondo y le dije: "Quieres pololear conmigo" y lo que me dijo ella me sorprendió mucho, "Pensé que nunca me lo dirías". La abracé y la besé como nunca he besado, hasta el día de hoy estamos juntos y nos amamos mucho.
LA CONDENA MÁS LARGA DE MI VIDA
Mi nombre es X y mi apodo es Pirata. Yo desde pequeño que tengo problemas con la droga, llegando así a cometer delitos robando, traficando, de todo. Yo de pequeño que he estado detenido. Como era menor de edad me iba para la calle por e1 día por un delito de robo con intimidación por cogotear a una abuelita, a ella le dio un infarto y se murió. Desde ahí que estoy cumpliendo una condena de 10 años. Yo con mi buena conducta estoy esperando un beneficio de salida para poder trabajar.
7 DÍAS EN LOS CASTIGOS
Un día como cualquiera yo estaba en el patio con un grupo de amigos cuando llegaron otros jóvenes los cuales ellos querían discutir con nosotros para pelear. Yo les dije que ya de acuerdo peliémos. Nosotros les pegamos pero nos sapiaron ¡nos fuimos castigados por agresión haciendo 7 días en los “castigos”, aburridos, sin fumar. Pasaron los días y bajamos de los castigos… ya no tuvieron ni un problema más.
MI HISTORIA EN ESTE CENTRO
Yo llegué el 17 de diciembre a este centro y no sabía qué pasaba aquí. Me portaba súper mal y por eso pasaba en los castigos, pero un día me di cuenta que eso no me ayudaba en nada, sólo me perjudicaba hasta que mi encargada de casos me pide que hablemos pero yo no hablaba con nadie porque no tenía confianza en nadie y no sé qué me pasó un día que entré a su oficina y empecé a conversar con ella muchas cosas que nunca había hablado con nadie, pero ese día hablamos como dos horas hasta que me dijo si es que era capaz de hacer un compromiso y yo de una le respondí que sí y le dí la mano y le pregunté de qué se trataba el compromiso y ella me dijo: “El compromiso se trata que tú no subas más castigado”, yo le dije: “Bueno, no tocaré más los castigos” y así fue. Desde ese día no salí más castigado. No sé que me hizo pero me gusta mucho. El cambio que tuve nunca lo había logrado pero ahora que tuve ese cambio me podré ir antes de aquí para estar con mi familia y hasta saqué mi cuarto medio y como estoy ahora podré hacer un curso de repostería industrial gracias a mi encargada de caso.
LA HISTORIA DEL XX
Esta historia empieza así: Bueno, el xx era un joven que estaba privado de su libertad por que él violó a una joven de su población. Vino aquí, en cana lo conocí al xx. El era un cabro muy piola pero después era el “casco” de la casa, pero él siempre me contaba que extrañaba a su familia. Todos lo aconsejábamos y él no hacía caso y mandaba a los perros buenos a los cabros y a tirar misiones, pero después pasó el tiempo y aprendió y empezó a portarse bien. Hizo como 9 meses de conducta y se fue sustituido y pudo estar con su familia y polola.
CUMPLIENDO MI SUEÑO
Un día en el Centro CRC San Bernardo, un joven tenía un sueño, un sueño de poder cambiar y salir adelante para no darle más preocupaciones a su familia y pareja, pero dentro del Centro habían muchos jóvenes que trataban de confundirlo y hacerlo meterse en problemas, pero el joven fuerte y seguro de sí mismo salía adelante y se esforzaba para reintegrarse a la sociedad hasta que un día el joven cursó cuarto medio y le dieron oportunidades y empezó a salir a estudia a un instituto y a poder demostrar que se puede cambiar y él, ahora, se encuentra con su familia y pareja muy feliz y dándole gracias a Dios y a la gente que de dio otra oportunidad.
EL DIA VIERNES
Para mí el día viernes es el día más fome porque no hay cigarros. Algunos andan con el trineo porque llaman pa’ la calle y sus pololas andan en la disco, otros quieren que llegue luego el sábado porque se hacen deportes. Yo encuentro que es el día más crítico en el que todos se desesperan por una fumá de cigarro, otros por saber si su señora o su polola anda en la disco.
EL SUPUESTO MOTÍN Y EL ROBO DE LA TV
Un día miércoles que en este lugar hay visita yo me encontraba en mi celda porque no fui visitado. Quería distraer mi mente, deseaba ver un poco de TV pero días antes se nos había estropeado el televisor. Los profesores que nos cuidan en este lugar nos habían facilitado una tele por nuestro buen comportamiento, pero dos compañeros de celda robaron en la bodega en la cual se almacenan las cosas para comer, como galletas, jugos, queques, etc. Los educadores de este recinto penitenciario como sanción deciden quitar dicho televisor de nuestros dormitorios y yo veía que las medidas que ellos estaban tomando no eran las más razonables. Al terminar el horario de visita nos reunimos dentro de nuestros dormitorios para solicitar que nos devolvieran nuestro televisor ya que es la única entretención que todos tenemos durante nuestro encierro, pero no nos percatamos que al momento de agruparnos los profesores que en ese momento nos custodiaban al no tener visión completa de lo que estaba sucediendo comenzaron a llamar a gendarmería. Cuando ellos ingresan a nuestro pabellón, nos hacen formar para poder tener una conversación más tranquila e ingresan los profesores y comienzan a dar varios nombres incluyendo el mío. Salimos para la casa 5 que esa casa es la casa de segregación donde llegan los castigados. Al llegar a la casa 5 nos damos cuenta que hay más jóvenes encerrados en ese lugar. No tenemos acceso a ni una comodidad como las que tenemos en la casa donde habitamos. Las condiciones de vida en ese lugar son desastrosas, los baños están tapados, el agua corre todo el día sin parar, nos encontramos gran parte del día en el patio, no hay nadie que vele por nuestra seguridad ni nadie que nos pueda dar una palabra de aliento o nos pueda escuchar si tenemos problemas no hay nadie. Así pasan los días dentro de la prisión.
Todo da inicio el 14 de mayo del presente año. Yo me encontraba caminando por las calles de la comuna de Peñaflor, cuando me detuvieron los carabineros, sólo se trataba de un control de identidad, pero para sorpresa mía me nombran una condena de cuando era menor, llevándome al Juzgado de Garantía de Talagante, informándome en la sala de audiencia que tenía que cumplir una condena de 5 años y 1 día en la cárcel de tiempo joven. Mi ánimo y mi forma de pensar fueron muy negativos porque venía recién saliendo de una condena de 2 años en el penal de El Manzano. Lo más triste es que mi vida estaba empezando a tener sentido y a formar una familia pero todo se me vino abajo y aquí me encuentro contando mi historia. Tenía 15 años cuando nos mudamos de San Bernardo hacia la comuna de Padre Hurtado, donde conocí una muchacha de 14 años de edad. Morena, bajita pero muy linda. A mí me llamó la atención del primer momento en que la vi, pero nuestras vidas eran muy distintas, ella de una familia de buena situación, todos profesionales y yo de una familia de delincuentes, así que por esos motivos yo veía que era casi imposible tener algo con ella. Pasaron los años y sólo nos saludábamos, yo por supuesto cada día me gustaba más, era una obsesión, hasta que un día me armé de valor y le dije si quería ir a una fiesta conmigo, me dijo que sí, me alegré mucho y me arreglé para ir a buscarla. Estaba hermosa esa noche, salimos a la disco y esa noche era mi oportunidad para decirle que yo la quería, se lo dije pero mis palabras me salían entrecortadas y me decía que no me entendía. Respiré hondo y le dije: "Quieres pololear conmigo" y lo que me dijo ella me sorprendió mucho, "Pensé que nunca me lo dirías". La abracé y la besé como nunca he besado, hasta el día de hoy estamos juntos y nos amamos mucho.
LA CONDENA MÁS LARGA DE MI VIDA
Mi nombre es X y mi apodo es Pirata. Yo desde pequeño que tengo problemas con la droga, llegando así a cometer delitos robando, traficando, de todo. Yo de pequeño que he estado detenido. Como era menor de edad me iba para la calle por e1 día por un delito de robo con intimidación por cogotear a una abuelita, a ella le dio un infarto y se murió. Desde ahí que estoy cumpliendo una condena de 10 años. Yo con mi buena conducta estoy esperando un beneficio de salida para poder trabajar.
7 DÍAS EN LOS CASTIGOS
Un día como cualquiera yo estaba en el patio con un grupo de amigos cuando llegaron otros jóvenes los cuales ellos querían discutir con nosotros para pelear. Yo les dije que ya de acuerdo peliémos. Nosotros les pegamos pero nos sapiaron ¡nos fuimos castigados por agresión haciendo 7 días en los “castigos”, aburridos, sin fumar. Pasaron los días y bajamos de los castigos… ya no tuvieron ni un problema más.
MI HISTORIA EN ESTE CENTRO
Yo llegué el 17 de diciembre a este centro y no sabía qué pasaba aquí. Me portaba súper mal y por eso pasaba en los castigos, pero un día me di cuenta que eso no me ayudaba en nada, sólo me perjudicaba hasta que mi encargada de casos me pide que hablemos pero yo no hablaba con nadie porque no tenía confianza en nadie y no sé qué me pasó un día que entré a su oficina y empecé a conversar con ella muchas cosas que nunca había hablado con nadie, pero ese día hablamos como dos horas hasta que me dijo si es que era capaz de hacer un compromiso y yo de una le respondí que sí y le dí la mano y le pregunté de qué se trataba el compromiso y ella me dijo: “El compromiso se trata que tú no subas más castigado”, yo le dije: “Bueno, no tocaré más los castigos” y así fue. Desde ese día no salí más castigado. No sé que me hizo pero me gusta mucho. El cambio que tuve nunca lo había logrado pero ahora que tuve ese cambio me podré ir antes de aquí para estar con mi familia y hasta saqué mi cuarto medio y como estoy ahora podré hacer un curso de repostería industrial gracias a mi encargada de caso.
LA HISTORIA DEL XX
Esta historia empieza así: Bueno, el xx era un joven que estaba privado de su libertad por que él violó a una joven de su población. Vino aquí, en cana lo conocí al xx. El era un cabro muy piola pero después era el “casco” de la casa, pero él siempre me contaba que extrañaba a su familia. Todos lo aconsejábamos y él no hacía caso y mandaba a los perros buenos a los cabros y a tirar misiones, pero después pasó el tiempo y aprendió y empezó a portarse bien. Hizo como 9 meses de conducta y se fue sustituido y pudo estar con su familia y polola.
CUMPLIENDO MI SUEÑO
Un día en el Centro CRC San Bernardo, un joven tenía un sueño, un sueño de poder cambiar y salir adelante para no darle más preocupaciones a su familia y pareja, pero dentro del Centro habían muchos jóvenes que trataban de confundirlo y hacerlo meterse en problemas, pero el joven fuerte y seguro de sí mismo salía adelante y se esforzaba para reintegrarse a la sociedad hasta que un día el joven cursó cuarto medio y le dieron oportunidades y empezó a salir a estudia a un instituto y a poder demostrar que se puede cambiar y él, ahora, se encuentra con su familia y pareja muy feliz y dándole gracias a Dios y a la gente que de dio otra oportunidad.
EL DIA VIERNES
Para mí el día viernes es el día más fome porque no hay cigarros. Algunos andan con el trineo porque llaman pa’ la calle y sus pololas andan en la disco, otros quieren que llegue luego el sábado porque se hacen deportes. Yo encuentro que es el día más crítico en el que todos se desesperan por una fumá de cigarro, otros por saber si su señora o su polola anda en la disco.
EL SUPUESTO MOTÍN Y EL ROBO DE LA TV
Un día miércoles que en este lugar hay visita yo me encontraba en mi celda porque no fui visitado. Quería distraer mi mente, deseaba ver un poco de TV pero días antes se nos había estropeado el televisor. Los profesores que nos cuidan en este lugar nos habían facilitado una tele por nuestro buen comportamiento, pero dos compañeros de celda robaron en la bodega en la cual se almacenan las cosas para comer, como galletas, jugos, queques, etc. Los educadores de este recinto penitenciario como sanción deciden quitar dicho televisor de nuestros dormitorios y yo veía que las medidas que ellos estaban tomando no eran las más razonables. Al terminar el horario de visita nos reunimos dentro de nuestros dormitorios para solicitar que nos devolvieran nuestro televisor ya que es la única entretención que todos tenemos durante nuestro encierro, pero no nos percatamos que al momento de agruparnos los profesores que en ese momento nos custodiaban al no tener visión completa de lo que estaba sucediendo comenzaron a llamar a gendarmería. Cuando ellos ingresan a nuestro pabellón, nos hacen formar para poder tener una conversación más tranquila e ingresan los profesores y comienzan a dar varios nombres incluyendo el mío. Salimos para la casa 5 que esa casa es la casa de segregación donde llegan los castigados. Al llegar a la casa 5 nos damos cuenta que hay más jóvenes encerrados en ese lugar. No tenemos acceso a ni una comodidad como las que tenemos en la casa donde habitamos. Las condiciones de vida en ese lugar son desastrosas, los baños están tapados, el agua corre todo el día sin parar, nos encontramos gran parte del día en el patio, no hay nadie que vele por nuestra seguridad ni nadie que nos pueda dar una palabra de aliento o nos pueda escuchar si tenemos problemas no hay nadie. Así pasan los días dentro de la prisión.
domingo, 12 de agosto de 2012
LA CARCEL EN POCAS PALABRAS - primera parte
He aquí algunas reflexiones de los jóvenes con los que a diario comparto en CRC San Bernardo y con los que realicé hace algún tiempo un Taller de Creación Literaria entre cuyos resultados se encuentran estos textos. Es importante señalar que los textos fueron escritos por jóvenes, privados de libertad, cuyas edades fluctuan entre los 17 y los 23 años.
UN CASTIGO MUY DURO
"Para mí la cárcel es un castigo muy duro, un castigo asignado a los malos actos que cometimos cuando estábamos en libertad, aunque muchas veces, las personas empiezan a delinquir de pequeños y por necesidad, y es así como se acostumbren a llevar una vida delictual, o sea robar es como su profesión, porque es lo que saben hacer, aunque los lleven presos, ellos saben que cuando van a robar, está el riesgo de caer preso y lo aceptan bien, porque saben que lo que hacen es castigado por la ley, además cuando roban ganan plata, la pasan bien, se compran cosas caras, se dan los lujos que les gusta darse, y es por eso que está el dicho, que muchos ladrones ocupan: “si te gustó lo dulce, ahora aguanta lo amargo”, y ese dicho es muy cierto. Bueno, para mí la cárcel es un castigo, pero también admito que en pocos casos es efectivo el castigo porque igual ayuda en la rehabilitación."
LO MAS FOME
"Para mí lo más FOME y que encuentro injusto en esta cárcel, son los allanamientos, llegan los gendarmes, nos desordenan todo, nos rompen los muebles, nos manchan la ropa, y para que hablar de los castigos que nos dan, no son castigos, son torturas, yo siempre me pregunto qué pasaría si hubiera una cámara en estadística, la mayoría de los gendarmes serían expulsados, por abusos de poder, y no entiendo porqué se ensañan tanto, si ellos igual tienen hijos de la edad de nosotros y no les gustaría que los golpeen como a nosotros."
LA CARCEL
"La cárcel es el lugar donde el ser humano está muerto en vida, en un espacio donde no sabes lo que está pasando alrededor tuyo ni tampoco lo que le pasa a tus seres queridos. La cárcel es el lugar donde no sabes si vas a estar bien o mal de salud, psicológicamente o mentalmente no sabes si te tienen buena o mala. No sabes si vas a dormir o ha estar toda la noche despierto, no sabes si vas a despertar con comida. No sabes si tu familia va a venir o se va a quedar en tu casa. La cárcel es el lugar más horrible en que una persona puede estar. En mi caso yo no se lo doy a nadie."
UN CASTIGO MUY DURO
"Para mí la cárcel es un castigo muy duro, un castigo asignado a los malos actos que cometimos cuando estábamos en libertad, aunque muchas veces, las personas empiezan a delinquir de pequeños y por necesidad, y es así como se acostumbren a llevar una vida delictual, o sea robar es como su profesión, porque es lo que saben hacer, aunque los lleven presos, ellos saben que cuando van a robar, está el riesgo de caer preso y lo aceptan bien, porque saben que lo que hacen es castigado por la ley, además cuando roban ganan plata, la pasan bien, se compran cosas caras, se dan los lujos que les gusta darse, y es por eso que está el dicho, que muchos ladrones ocupan: “si te gustó lo dulce, ahora aguanta lo amargo”, y ese dicho es muy cierto. Bueno, para mí la cárcel es un castigo, pero también admito que en pocos casos es efectivo el castigo porque igual ayuda en la rehabilitación."
LO MAS FOME
"Para mí lo más FOME y que encuentro injusto en esta cárcel, son los allanamientos, llegan los gendarmes, nos desordenan todo, nos rompen los muebles, nos manchan la ropa, y para que hablar de los castigos que nos dan, no son castigos, son torturas, yo siempre me pregunto qué pasaría si hubiera una cámara en estadística, la mayoría de los gendarmes serían expulsados, por abusos de poder, y no entiendo porqué se ensañan tanto, si ellos igual tienen hijos de la edad de nosotros y no les gustaría que los golpeen como a nosotros."
LA CARCEL
POR MI HIJO
En mi vida he cometido muchos errores, pero el más grande fue cometer un delito que hasta ahora estoy pagando. Era un día como todos, yo estaba en libertad y vivía junto a una mujer que hoy es la madre de mi hijo. Yo desperté y discutí con ella y ella se fue a la casa de mi padre y yo quedé muy enojado. Cuando por cosas de la vida mi hermano pequeño de 13 años me invita a disparar un arma de fuego yo acepté y en ese tiempo tenía 15 años. Íbamos en camino a disparar el arma cuando de repente en el camino nos encontramos a un joven de 23 años que teníamos muchos problemas en común. Cuando ese joven me insulta a mí y a mi hermano yo reaccioné a apuntarlo con el arma, y pasó lo que pasó. Él murió pero yo quedé plop y no creía lo que había hecho, en ese momento lo único que se me ocurrió fue correr pero me atraparon y me golpearon; después me fui preso y cuando fui a juicio la jueza me regañó mucho y me decía que no tenían que haberme soltado antes porque los días antes del suceso yo ya había estado detenido por un robo y se decía entonces que yo era un peligro para la sociedad y me mandaron al centro de Limache (Lihuén), es una cárcel de menores. Bueno, yo llegué y llegué a un ambiente muy tenso que al pasar del tiempo se me hacía más ligero pero tenía algo que me rompía por dentro y era que mi polola en ese tiempo tenía 5 meses de embarazo y yo encerrado sin poder apoyarla hasta que pasaron los meses y nace mi hijo y yo todavía encerrado y con mucho dolor en mi alma después de un tiempo quedé condenado a 5 años por mi delito. Yo tenía 15 años y mi mente era de un niño hasta que conocí a mi hijo que me hizo sentir muchas cosas en mi y desde entonces me he proyectado a cambiar mi vida y salir adelante por él, desde entonces él me venía a ver con su madre y siguieron viniendo como 2 años y medios hasta que su madre se aburrió y terminamos nuestra relación y desde entonces no viene más a verme. Después me vine trasladado para Santiago. Con la intención de ver a mi hijo más seguido porque él y ella eran de Santiago, pero no me resultó y ella se llevó a mi hijo para otro lado y no me lo trajo más y es desde entonces que sufro mucho porque lo que más quiero es estar junto a él que es lo que más amo, y salir adelante como se pueda. Bueno, ahora estoy en Santiago, privado de mi libertad con 18 años, 3 años y medio y me quedan 19 meses y hace mucho tiempo que no veo a mi hijo sólo me queda esperar y llenarme de fuerzas para salir de aquí y estar con él. No te rindas y lucha por lo que más quieres. Esta historia está basada en hechos reales, sin embargo, se guardan los nombres de los verdaderos protagonistas.
AFUERA
Afuera en la calle las cosas funcionan de manera cotidiana y normal como es siempre. Mientras cuando estás adentro es todo un mundo distinto, todo funciona con códigos. Cada uno tiene que luchar por su espacio y su respeto, cada día son cosas nuevas todo se maneja a códigos, cada penal es un ritmo de vida diferente en el cual tienes que inventar una forma para que los años pasen lo más rápido posible. La gente te olvida, hasta tu propia familia se olvida de ti. La visita es un verdadero espectáculo, hay que presentarse lo más bien posible para que no se noten que los años pasan y el preso se envejece y pierde la sonrisa, la simpatía y la alegría, la paciencia, pierde la vida sólo por errores que la misma sociedad construye.
ALLANAMIENTO NOCTURNO
Yo quiero explicar que el día domingo como a las 00:30 hrs., se hizo un allanamiento por nada, incluso estábamos con mis compañeros del pabellón xxx todos durmiendo y en eso llegaron los pacos a desordenar todo lo que teníamos en las piezas, incluso en vez de andar buscando cosas no debidas en el CRC San Bernardo, se llevaron como 4 cajetillas de cigarrillos que teníamos en una chaqueta encima de la cama y más encima nos sacaron pal pasillo y nos desnudaron y nos dejaron como una hora sentados afuera en el pasillo y después que terminó el allanamiento volvieron y nos hicieron hacer 100 sentadillas, de puro pesados, y estábamos ordenando y el profe nos apaga la luz y se quedó dormido en su oficina y nos dejó en el pabellón al garete, porque tuvimos que dormir en el suelo como perros mientras él dormía como rey y eso que él no puede dormir mientras nosotros estamos mal porque supongo que él es educador y en vez de cuidarnos prefiere dormir. Bueno, esta es mi historia de la cárcel CRC de San Bernardo.
EL DÍA DE VISITA
Cuando llega el día martes, me quedo dormío altiro porque llega el día miércoles, me baño en la mañana, me afeito, me visto para salir a visita, llega la cuenta y tomo desayuno y después termino de tomar desayuno y espero a mi familia. Llega mi familia y me pongo contento, hablamos puras cosas de aquí y de la calle. Igual quedo achacao cuando se va mi familia.
EL DIA MAS LINDO
La cárcel es un lugar donde se paga el daño que has causado o todo lo que has robado. Es un lugar para meditar por el tiempo que tendrás para reflexionar. Si sabes ocupar el tiempo los días se hacen meses, el tiempo vuela, mil pensamientos, mil cosas por saber. La cárcel es un lugar donde el día de visita es el día más importante porque ves a tu familia, es un rato muy corto pero sagrado, pero a la vez, desagradable porque suena la campana y tienen que marcharse, en esos instantes empieza la rutina es este calabozo grande, donde no hay salida sólo paciencia para la espera, el cambio de medida para estar con mi familia todavía esperando.
domingo, 22 de julio de 2012
TODO HA DE SALIR BIEN ENTONCES
Vuelo descalzo hasta tu regazo
Con mi canto sereno
De vagabundo
Y me pierdo
En la vuelta inquieta de tu cintura
Mujer
Todo ha de salir bien de aquí en adelante, todo volverá a su sitio inalterable, como siempre, como ayer, como el día antes de ayer.
La tierra corregirá una vez más su eje imaginario y los muertos olvidados de tantas batallas inútiles recuperarán su lugar en la historia nuestra, esa la de todos los días, temprano de madrugada, al levantarse para iniciar la larga jornada que ya no pesa tanto como antes, que ya no pesa porque tú estás aquí, porque tú estás y eres quien eres, y ese eres que eres tú mi mira con orgullo y cuando me mira tu eres con esa mirada de gacela virgen que me electriza completamente yo soy, y soy un hombre feliz y así voy y atravieso la extensión perfecta de los días, con tu eres y con mi yo soy unidos en perfecta concordancia, como concordancia hay en tu beso y mi beso adheridos al labio superior del otro, o al inferior, que no es lo mismo pero que resulta igual de intenso y dulce, y perfecto, y excitante, y repetible muchas veces.
Todo ha de salir bien entonces y los días han de recobrar su brillo perdido como si de pronto quitásemos el tamiz de melancolía a nuestra respiración y las marcas de mi rostro desaparecerán de súbito, será tan rápido el proceso que yo no estaré quizás preparado y sienta algo de temor tal vez por el embate del nuevo ventarrón de días luminosos, pero de mi temor me alimentaré y así recuperaré mi rostro antiguo y así las neuronas perdidas en tantas batallas que algún día he de olvidar despertarán de improviso de su letargo tetrahidrocanabidolesco y yo seré capaz de recordar todo y recordaré todos y cada uno de los detalles, hasta los más insignificantes, como la ropa que vestía el día que me gradúe del jardín infantil allá en mi lejano barrio de Recoleta junto al sol de diciembre y todo el abierto y singular mundo de los seres humanos esperando mi paso sereno, recordaré los detalles y mi memoria se alimentará vigorosamente de los días y de las horas y de los segundos y volveré una vez más a sentir la tibia sensación de la pequeña siesta antes de la muerte en la frágil consistencia del útero materno y la madre hablará palabras dulces y su voz sonará transparente, traslúcida a través de la rugosa tela de su piel y yo desearé no haberme movido nunca jamás de mi pequeño y a ratos incómodo pedazo de mundo y luego la luz pálida de la muerte todo lo invadirá con su olor de cloroformo y hospital una madrugada de abril comenzado el año 1971.
Todo ha de volver a su sitio, haré las cosas correctas esta vez y pensaré cada uno de mis pasos con un cuidado nunca antes visto. Volveré el rostro para saludar a mis amigos y vestiré impecablemente cada día como si tuviese que rendirle cuentas al eterno sol de un clima benévolo como el que me ha de seguir a todas partes, en todo sitio, en todo momento y lugar.
Viajo
Seguro de mi buena estrella
Al encuentro
De la muerte
Con mi altiva frente
De hombre en construcción.
Perderé menos mi tiempo. Hablaré menos y escuchare más. Que dulce es la sensación de ver el movimiento perfecto de tus labios mientras narras tus cosas cotidianas, y tu lengua que busca la ubicación exacta con su punta húmeda apuntando en mi dirección.
Seré más constante
Más preciso
Igual de complejo pero con menos voracidad
Tal vez con menos asfixia
Con más soltura
Con más tranquilidad
Con más audacia y talento que desperdigar a la marea incontenible del nuevo siglo que avanza también hacia su encuentro irremediable con la muerte. Esperaré mi turno en el andén
Esperaré leyendo un viejo capítulo de una novela olvidada
Esperaré con la frente en alto y el corazón díscolo y palpitante
Como una gran fragua de mármol y tierra húmeda
Esperaré a la muerte sin una gota de temor y esta pasará
Así, con su olvidada sencillez
Y tal vez me olvide rápidamente
Y tal vez ni se acuerde de mí
Y tal vez sí
Y tal vez no
Y tal vez
Esperaré la micro cada mañana
Y el metro por las tardes
Esperaré tu llegada todas las noches
El beso de la aurora al despertar
Tu propio beso de mujer a cada instante
Tu beso de amor
Con furia
Con pasión
Con toda la entrega tuya que me electriza
Con toda tu cadencia femenina
Con toda tu energía de mujer única y ancestral
Con esa tibieza excitante que depositas en mis labios cada vez que te beso.
Con esa dulce sensación de no pertenecer a nadie más que a ti en el mundo cada vez que me enredo a tu boca.
Con una emoción que se traspasa de tu vientre a mi vientre movedizo y mi vientre que se pega al tuyo como buscando la fuente secreta de tu luz, la fuente secreta de sus sueños, la fuente secreta de tu encanto de mujer, la fuente secreta y húmeda sobre la cual deposito mis plegarias cada jornada, la fuente de la vida eterna, porque contigo es que nazco al nuevo día, porque sólo tú iluminas cada uno de mis pasos, porque sólo tú me alimentas y yo me nutro de tu savia y me alimento de tus pechos y penetro al fondo de tu ser con una dulzura que me desconocía y penetro una y otra vez al fondo de tu ser hasta dejar de ser yo mismo, y penetro una y otra vez hasta lo más recóndito de tu ser hasta que juntos nos derrumbamos en un colapso de amor y fantasía, y penetro una y otra vez hasta la raíz misma de tu esencia de mujer, hasta que el mundo deja de ser mundo y el planeta se reduce tan sólo al espacio de nuestro pequeño albergue, mujer.
Dulce mujer.
Con mi canto sereno
De vagabundo
Y me pierdo
En la vuelta inquieta de tu cintura
Mujer
Todo ha de salir bien de aquí en adelante, todo volverá a su sitio inalterable, como siempre, como ayer, como el día antes de ayer.
La tierra corregirá una vez más su eje imaginario y los muertos olvidados de tantas batallas inútiles recuperarán su lugar en la historia nuestra, esa la de todos los días, temprano de madrugada, al levantarse para iniciar la larga jornada que ya no pesa tanto como antes, que ya no pesa porque tú estás aquí, porque tú estás y eres quien eres, y ese eres que eres tú mi mira con orgullo y cuando me mira tu eres con esa mirada de gacela virgen que me electriza completamente yo soy, y soy un hombre feliz y así voy y atravieso la extensión perfecta de los días, con tu eres y con mi yo soy unidos en perfecta concordancia, como concordancia hay en tu beso y mi beso adheridos al labio superior del otro, o al inferior, que no es lo mismo pero que resulta igual de intenso y dulce, y perfecto, y excitante, y repetible muchas veces.
Todo ha de salir bien entonces y los días han de recobrar su brillo perdido como si de pronto quitásemos el tamiz de melancolía a nuestra respiración y las marcas de mi rostro desaparecerán de súbito, será tan rápido el proceso que yo no estaré quizás preparado y sienta algo de temor tal vez por el embate del nuevo ventarrón de días luminosos, pero de mi temor me alimentaré y así recuperaré mi rostro antiguo y así las neuronas perdidas en tantas batallas que algún día he de olvidar despertarán de improviso de su letargo tetrahidrocanabidolesco y yo seré capaz de recordar todo y recordaré todos y cada uno de los detalles, hasta los más insignificantes, como la ropa que vestía el día que me gradúe del jardín infantil allá en mi lejano barrio de Recoleta junto al sol de diciembre y todo el abierto y singular mundo de los seres humanos esperando mi paso sereno, recordaré los detalles y mi memoria se alimentará vigorosamente de los días y de las horas y de los segundos y volveré una vez más a sentir la tibia sensación de la pequeña siesta antes de la muerte en la frágil consistencia del útero materno y la madre hablará palabras dulces y su voz sonará transparente, traslúcida a través de la rugosa tela de su piel y yo desearé no haberme movido nunca jamás de mi pequeño y a ratos incómodo pedazo de mundo y luego la luz pálida de la muerte todo lo invadirá con su olor de cloroformo y hospital una madrugada de abril comenzado el año 1971.
Todo ha de volver a su sitio, haré las cosas correctas esta vez y pensaré cada uno de mis pasos con un cuidado nunca antes visto. Volveré el rostro para saludar a mis amigos y vestiré impecablemente cada día como si tuviese que rendirle cuentas al eterno sol de un clima benévolo como el que me ha de seguir a todas partes, en todo sitio, en todo momento y lugar.
Viajo
Seguro de mi buena estrella
Al encuentro
De la muerte
Con mi altiva frente
De hombre en construcción.
Perderé menos mi tiempo. Hablaré menos y escuchare más. Que dulce es la sensación de ver el movimiento perfecto de tus labios mientras narras tus cosas cotidianas, y tu lengua que busca la ubicación exacta con su punta húmeda apuntando en mi dirección.
Seré más constante
Más preciso
Igual de complejo pero con menos voracidad
Tal vez con menos asfixia
Con más soltura
Con más tranquilidad
Con más audacia y talento que desperdigar a la marea incontenible del nuevo siglo que avanza también hacia su encuentro irremediable con la muerte. Esperaré mi turno en el andén
Esperaré leyendo un viejo capítulo de una novela olvidada
Esperaré con la frente en alto y el corazón díscolo y palpitante
Como una gran fragua de mármol y tierra húmeda
Esperaré a la muerte sin una gota de temor y esta pasará
Así, con su olvidada sencillez
Y tal vez me olvide rápidamente
Y tal vez ni se acuerde de mí
Y tal vez sí
Y tal vez no
Y tal vez
Esperaré la micro cada mañana
Y el metro por las tardes
Esperaré tu llegada todas las noches
El beso de la aurora al despertar
Tu propio beso de mujer a cada instante
Tu beso de amor
Con furia
Con pasión
Con toda la entrega tuya que me electriza
Con toda tu cadencia femenina
Con toda tu energía de mujer única y ancestral
Con esa tibieza excitante que depositas en mis labios cada vez que te beso.
Con esa dulce sensación de no pertenecer a nadie más que a ti en el mundo cada vez que me enredo a tu boca.
Con una emoción que se traspasa de tu vientre a mi vientre movedizo y mi vientre que se pega al tuyo como buscando la fuente secreta de tu luz, la fuente secreta de sus sueños, la fuente secreta de tu encanto de mujer, la fuente secreta y húmeda sobre la cual deposito mis plegarias cada jornada, la fuente de la vida eterna, porque contigo es que nazco al nuevo día, porque sólo tú iluminas cada uno de mis pasos, porque sólo tú me alimentas y yo me nutro de tu savia y me alimento de tus pechos y penetro al fondo de tu ser con una dulzura que me desconocía y penetro una y otra vez al fondo de tu ser hasta dejar de ser yo mismo, y penetro una y otra vez hasta lo más recóndito de tu ser hasta que juntos nos derrumbamos en un colapso de amor y fantasía, y penetro una y otra vez hasta la raíz misma de tu esencia de mujer, hasta que el mundo deja de ser mundo y el planeta se reduce tan sólo al espacio de nuestro pequeño albergue, mujer.
Dulce mujer.
VIAJE SUBURBANO UN DIA CUALQUIERA DE MARZO
Llegaré algo mareado a casa. La distancia entre uno y otro punto de Santiago es increíble, sobre todo en estos días, en que parezco vivir a la dulce ventura de lo que el destino me tiene fabricado a modo de gran sorpresa de cumpleaños. Desde el oriente el inicio del crepúsculo me acompaña y yo acompaño su transformación paulatina de tierna estrella en opulenta supernova, siento las explosiones de luz y calor en mi pecho, el
reflejo endemoniado de sus luces ciega por un instante estos ojos poco acostumbrados a la radiación solar sobre su café oscura estructura; luego viene el ocaso, la pérdida definitiva del color, el deterioro de las formas y el ajuste en blanco y negro o en escala de grises de mis párpados.
El bus continuaba con su monocorde vaivén, la ciudad se transformaba a mi paso sobre ruedas, las angostas calles y el gris permanente dejaban espacios cada vez más amplios para los pastos que besaban la orilla tibia del asfalto. La Pintana comenzaba a quedar atrás y con ella sus llanuras de tierra y sequedad. Mi cuerpo se acostumbraba a la incomodidad del respaldo fijo de mi asiento. Algunos escolares subieron poco antes de llegar a Américo Vespucio. Mi estómago comenzó a procesar los granos de uva que poco antes había comido con los viejos y nuevos conocidos, recordé la manzana verde que se entibiaba desde la mañana, decidí no comerla, pensé en llegar luego al baño pero aún faltaba una larga hora para concluir mi camino, el tedioso viaje por las llanuras demasiado conocidas de Américo Vespucio tenía en Santa Rosa su punto de partida; en la esquina bullía lo sobrante de la gran y triste maquinaria, los obreros volvían a sus hogares después de estar durante todo el día activando los resortes y moviendo los andamiajes que hacían funcionar el corazón artificial de la ciudad.
Yo caminaba en dirección equivocada, todo el mundo se perdía hacia el sur en un frenético viaje de purificación luego de tanta mierda pestilente colgándole de los bolsillos, desde mi asiento podía sentir el olor de cloro porfiadamente adherido a las manos y a la ropa de las empleadas puertas afuera, encantadoras y dulces mujeres con dulces sueños de amor y deseo en una tierra que no les pertenece. De sus ojos se desprende un brillo especial, ellas sueñan en secreto despertar un día y contemplar la pulcritud, la vastedad y el buen gusto y los prados de la casa que es su propia casa, y desearían limpiar amorosamente la cocina su cocina, y encerar el piso su piso, y preparar el desayuno de los niños sus hijos, pero la madrugada avanza de prisa en las mañanas y la tarde avanza de prisa por las noches y el tiempo entre una noche y el próximo amanecer resulta muy pequeño para cualquier tipo de maravilloso sueño en un viaje de bus que corre en destino inverso al mío, más lentamente, pues el noreste de la ciudad parece vaciarse con esta fuga en masa de hombres y mujeres, con esta estampida de buses repletos de pasajeros, con esta máquina temporal que atraviesa a la ciudad aunque pareciera ser la ciudad la que nos atraviesa a todos como una imagen fantasmagórica que cruza frente a nuestros ojos espectadores y ciudadanos. La ciudad nos cubre con su manto de olores y sonidos ciudadanos día y noche, por la noche nos arrulla y nos brinda el calor de las maquinarias que incansablemente trabajan para justificar nuestra existencia; por el día justifica nuestra condición de seres humanos con un sentido de vida aunque no lo necesitemos, aunque sea otra fabricación más del bajo intelecto humano.
El hombre para sentirse ser humano necesita expresar esa multiplicidad de sensaciones en objetos cuantificables y medibles intelectualmente, en profesiones, oficios, ocupaciones, trabajos, dedicaciones, entretenciones, condiciones, estatus, ubicación económica, política, social, etc. etc.
Nuestra compleja posición racional se desarrolla en forma vertiginosa y crece como una semilla misteriosa dotada del poder de la autoflagelación. Crecen los deberes y estos alimentan la savia de nuevos diseños sostenedores de los anteriores y potenciadores de nuevos elementos condicionantes de nuestra vida. Surgen de improviso aunque no por generación espontánea reglamentos y leyes y todos atentan contra el ciudadano común y silvestre pero a nadie parece importarle porque aún hasta el mismo Nadie está interesado en perpetuar algunas figuras que a él le interesan por sobre manera, así los orígenes del hombre se diluyen y la fiebre del siglo XX se traspasa por un puente incorregible al siglo nuevo que de nuevo no tiene nada pues todo ya ha sido escrito incluso los gritos de rebeldía que lanzamos como minúsculos aullidos de gato recién nacido, absolutamente desprotegido de la tutela maternal.
Así avanzamos por esta ciudad, depositando un poco de vida bajo la suela de nuestros zapatos, desgastándonos como esas suelas que se adhieren al pegajoso pavimento con tozudez, así transitamos, mutantes de un tiempo perdido, cansados de nuestras propias e inútiles palabras, buscándonos en las sombras para brindarnos un poco de amor desinteresado en las plazas de los viejos barrios pero la luz que se proyecta de los Centros de Compras impide la caricia profunda y las miradas que nos prodigamos en las calles poco dicen del reflejo de nuestros propios corazones y hablamos con una humana necesidad y de los labios se descuelgan las palabras como en un grandioso torbellino imparable, como cuando abrimos una llave de agua por la noche y el agua sale por la boca del frío instrumento con una fuerza tardía y las palabras se escapan y construyen su propio lenguaje de formas y gestos y nos damos cuenta de la inutilidad de tanto boato y sentimos la presencia de las letras y los clásicos gestos como una inútil adquisición cultural y depositamos toda nuestra incomprensible fe en un lenguaje nuevo y sencillo, sin palabras y sin gestos y nos concentramos desde lo más profundo de nuestras emociones y desgarramos nuestro vientre de tanta concentración y miramos y nuestros ojos se abren desmesurados y luego un manantial de dulzura escapa de las miradas iluminando el camino frente a nuestros párpados y buscamos la mirada del otro y a ratos la encontramos y ahí nos quedamos como guareciéndonos de la lluvia torrencial y asfixiante en el único refugio posible, la mirada del otro, de la otra… y esa mirada se abre al mismo tiempo que la nuestra y así avanzamos lentamente a través de las calles que comienzan a secarse luego de la lluvia que aún no llega y los hombres salen de sus guaridas y el cerebro se activa luego de demasiado tiempo de inercia mental y es necesario abrir un hondo camino en medio de la selva impenetrable que ha crecido en torno a las dendritas, y es necesario activar todos los mecanismos de presión del humano sentimiento y sentir como despega esta nave que siempre hemos tenido guardada en lo más profundo del corazón y dejarla volar como vuelan los cometas en los tiempo de las tibias brisas de primavera y dejarla planear libremente como los hombres pájaros que transitan a la deriva del viento y es necesario transitar a la deriva del viento y romper con todo lo creado hasta este instante y desarmar los pasos dados hasta este minuto y olvidar las estupideces y construir nuevamente la historia humana desde una nueva óptica más humana y menos humanesca. Transitar y transitar libres de las ataduras de los relojes y del mercado y de los bancos. Transitar día a día en un perpetuo estado de gozo inalterable, vivir día a día extasiado, obnubilado por la belleza de la vida que nos ha sido dada en gracia vivir por estos dioses creadores que se olvidaron de entregarnos la llave de la sabiduría pues todo lo tenían demasiado bien planeado estos muchachitos.
Transitar por la vida como quien transita por la vida y no por el deber de la vida, por la necesidad que nos han impuesto en los oídos y en las manos, olvidarse de la necesidad y del deber, nos debemos a nosotros mismos antes que a nadie y la palabra trabajo no tiene sentido si no se hace con amor y no por necesidad, la necesidad pervierte nuestros sentidos y nos convierte en oscuros pasajeros del tiempo, oscuros, tristes y cansados hombres y mujeres que corren a perderse en un bus que corre a perderse en la dirección opuesta a la del bus en el cual estoy mirando por la ventana mientras definitivamente nos adentramos por Américo Vespucio rumbo al noreste y Santa Rosa sólo es un punto de tristeza y cansancio que se pierde con los últimos rayos del sol de marzo de este nuevo siglo que de nuevo nada tiene hasta el momento.
El bus continuaba con su monocorde vaivén, la ciudad se transformaba a mi paso sobre ruedas, las angostas calles y el gris permanente dejaban espacios cada vez más amplios para los pastos que besaban la orilla tibia del asfalto. La Pintana comenzaba a quedar atrás y con ella sus llanuras de tierra y sequedad. Mi cuerpo se acostumbraba a la incomodidad del respaldo fijo de mi asiento. Algunos escolares subieron poco antes de llegar a Américo Vespucio. Mi estómago comenzó a procesar los granos de uva que poco antes había comido con los viejos y nuevos conocidos, recordé la manzana verde que se entibiaba desde la mañana, decidí no comerla, pensé en llegar luego al baño pero aún faltaba una larga hora para concluir mi camino, el tedioso viaje por las llanuras demasiado conocidas de Américo Vespucio tenía en Santa Rosa su punto de partida; en la esquina bullía lo sobrante de la gran y triste maquinaria, los obreros volvían a sus hogares después de estar durante todo el día activando los resortes y moviendo los andamiajes que hacían funcionar el corazón artificial de la ciudad.
Yo caminaba en dirección equivocada, todo el mundo se perdía hacia el sur en un frenético viaje de purificación luego de tanta mierda pestilente colgándole de los bolsillos, desde mi asiento podía sentir el olor de cloro porfiadamente adherido a las manos y a la ropa de las empleadas puertas afuera, encantadoras y dulces mujeres con dulces sueños de amor y deseo en una tierra que no les pertenece. De sus ojos se desprende un brillo especial, ellas sueñan en secreto despertar un día y contemplar la pulcritud, la vastedad y el buen gusto y los prados de la casa que es su propia casa, y desearían limpiar amorosamente la cocina su cocina, y encerar el piso su piso, y preparar el desayuno de los niños sus hijos, pero la madrugada avanza de prisa en las mañanas y la tarde avanza de prisa por las noches y el tiempo entre una noche y el próximo amanecer resulta muy pequeño para cualquier tipo de maravilloso sueño en un viaje de bus que corre en destino inverso al mío, más lentamente, pues el noreste de la ciudad parece vaciarse con esta fuga en masa de hombres y mujeres, con esta estampida de buses repletos de pasajeros, con esta máquina temporal que atraviesa a la ciudad aunque pareciera ser la ciudad la que nos atraviesa a todos como una imagen fantasmagórica que cruza frente a nuestros ojos espectadores y ciudadanos. La ciudad nos cubre con su manto de olores y sonidos ciudadanos día y noche, por la noche nos arrulla y nos brinda el calor de las maquinarias que incansablemente trabajan para justificar nuestra existencia; por el día justifica nuestra condición de seres humanos con un sentido de vida aunque no lo necesitemos, aunque sea otra fabricación más del bajo intelecto humano.
El hombre para sentirse ser humano necesita expresar esa multiplicidad de sensaciones en objetos cuantificables y medibles intelectualmente, en profesiones, oficios, ocupaciones, trabajos, dedicaciones, entretenciones, condiciones, estatus, ubicación económica, política, social, etc. etc.
Nuestra compleja posición racional se desarrolla en forma vertiginosa y crece como una semilla misteriosa dotada del poder de la autoflagelación. Crecen los deberes y estos alimentan la savia de nuevos diseños sostenedores de los anteriores y potenciadores de nuevos elementos condicionantes de nuestra vida. Surgen de improviso aunque no por generación espontánea reglamentos y leyes y todos atentan contra el ciudadano común y silvestre pero a nadie parece importarle porque aún hasta el mismo Nadie está interesado en perpetuar algunas figuras que a él le interesan por sobre manera, así los orígenes del hombre se diluyen y la fiebre del siglo XX se traspasa por un puente incorregible al siglo nuevo que de nuevo no tiene nada pues todo ya ha sido escrito incluso los gritos de rebeldía que lanzamos como minúsculos aullidos de gato recién nacido, absolutamente desprotegido de la tutela maternal.
Así avanzamos por esta ciudad, depositando un poco de vida bajo la suela de nuestros zapatos, desgastándonos como esas suelas que se adhieren al pegajoso pavimento con tozudez, así transitamos, mutantes de un tiempo perdido, cansados de nuestras propias e inútiles palabras, buscándonos en las sombras para brindarnos un poco de amor desinteresado en las plazas de los viejos barrios pero la luz que se proyecta de los Centros de Compras impide la caricia profunda y las miradas que nos prodigamos en las calles poco dicen del reflejo de nuestros propios corazones y hablamos con una humana necesidad y de los labios se descuelgan las palabras como en un grandioso torbellino imparable, como cuando abrimos una llave de agua por la noche y el agua sale por la boca del frío instrumento con una fuerza tardía y las palabras se escapan y construyen su propio lenguaje de formas y gestos y nos damos cuenta de la inutilidad de tanto boato y sentimos la presencia de las letras y los clásicos gestos como una inútil adquisición cultural y depositamos toda nuestra incomprensible fe en un lenguaje nuevo y sencillo, sin palabras y sin gestos y nos concentramos desde lo más profundo de nuestras emociones y desgarramos nuestro vientre de tanta concentración y miramos y nuestros ojos se abren desmesurados y luego un manantial de dulzura escapa de las miradas iluminando el camino frente a nuestros párpados y buscamos la mirada del otro y a ratos la encontramos y ahí nos quedamos como guareciéndonos de la lluvia torrencial y asfixiante en el único refugio posible, la mirada del otro, de la otra… y esa mirada se abre al mismo tiempo que la nuestra y así avanzamos lentamente a través de las calles que comienzan a secarse luego de la lluvia que aún no llega y los hombres salen de sus guaridas y el cerebro se activa luego de demasiado tiempo de inercia mental y es necesario abrir un hondo camino en medio de la selva impenetrable que ha crecido en torno a las dendritas, y es necesario activar todos los mecanismos de presión del humano sentimiento y sentir como despega esta nave que siempre hemos tenido guardada en lo más profundo del corazón y dejarla volar como vuelan los cometas en los tiempo de las tibias brisas de primavera y dejarla planear libremente como los hombres pájaros que transitan a la deriva del viento y es necesario transitar a la deriva del viento y romper con todo lo creado hasta este instante y desarmar los pasos dados hasta este minuto y olvidar las estupideces y construir nuevamente la historia humana desde una nueva óptica más humana y menos humanesca. Transitar y transitar libres de las ataduras de los relojes y del mercado y de los bancos. Transitar día a día en un perpetuo estado de gozo inalterable, vivir día a día extasiado, obnubilado por la belleza de la vida que nos ha sido dada en gracia vivir por estos dioses creadores que se olvidaron de entregarnos la llave de la sabiduría pues todo lo tenían demasiado bien planeado estos muchachitos.
Transitar por la vida como quien transita por la vida y no por el deber de la vida, por la necesidad que nos han impuesto en los oídos y en las manos, olvidarse de la necesidad y del deber, nos debemos a nosotros mismos antes que a nadie y la palabra trabajo no tiene sentido si no se hace con amor y no por necesidad, la necesidad pervierte nuestros sentidos y nos convierte en oscuros pasajeros del tiempo, oscuros, tristes y cansados hombres y mujeres que corren a perderse en un bus que corre a perderse en la dirección opuesta a la del bus en el cual estoy mirando por la ventana mientras definitivamente nos adentramos por Américo Vespucio rumbo al noreste y Santa Rosa sólo es un punto de tristeza y cansancio que se pierde con los últimos rayos del sol de marzo de este nuevo siglo que de nuevo nada tiene hasta el momento.
lunes, 30 de abril de 2012
7 CUENTOS SUFIS O EL CAMINO DEL DISCERNIMIENTO
La cultura occidental en la que irremediablemente estamos inmersos y que nos ha llevado a más de alguno a entablar esas largas e inevitables discusiones respectos de la naturaleza profunda de nuestro pensamiento (occidental total, precolombino, judeo cristiano que resulta ser lo mismo que la primera opción, indo-ibero-americana,
indo-ibero-afro-americana, etc. y etc.), esa cultura totalizante y totalitaria, ligada por cierto a la hegemonía del último imperio sobre la tierra, nos ha privado del gusto y del interés por Oriente y sobre todo del oriente medio o Medio Oriente como acá decimos, territorio en el que el concepto TERRORISMO,es un verbo que se conjuga en presente; terrorismo de un Estado extranjero, opresor, con toda la tecnología moderna de guerra y un inacabable ejército de bisoños soldados que se creen a pie juntillas el discurso del soldado universal que defiende la democracia de
occidente… aún dónde occidente es tan sólo una mala palabra.
Es, precisamente, en esa tierra lejana, árida que rememora películas bíblicas de comienzos de abril, que nos recuerda el primer sistema recomunicación escrita, las primeras tablas de la ley, la primera gran cultura según la arqueología tradicional, que seduce a los poderosos con sus fuentes casi inagotables de petróleo, ahí, en ese rincón del mundo y como diría un clásico historiador en la matriz cultural del islamismo, es que se desarrolla uno de los pensamientos más interesantes de aquel golpeado sector: El SUFISMO.
Más largo y engorroso sería, con mi precario conocimiento tratar de explicar con propiedad en que consiste esta forma de vida. Dejo un enlace para los interesados o interesadas.
Los 7 relatos que dejo a continuación recogen las aventuras de un hombre sabio, un maestro de nombre NASRUDIN, personaje ficticio pero en el que está representado con maestría y mucha fineza literaria todo el pensamiento sufí a través de las aventuras de este maestro, cuyo sentido es siempre, aunque no nos demos cuenta de aquello, hacernos mirar hacia nuestro interior, en esa entrañable búsqueda de la luz que habita en nuestras profundidades, búsqueda infructuosa en muchos casos.
Los relatos de NASRUDIN no son para leerlos y desecharlos como una historia sin brillo ni lustre, no son para estudiar su métrica, su estilo o su implacable lógica narrativa, son un desafío para reflexionar respecto de nuestra propia comprensión del mundo en el que habitamos, son un camino certero, como dicen los estudiosos sufis, hacia el discernimiento, es decir, hacia la compresión profunda de las cosas.
La historia se hizo conocida por todo el condado. Día tras día grupos de hombres y mujeres le mostraban las dos monedas, y Nasrudin siempre se quedaba con la de menor valor. Hasta que apareció un señor generoso, cansado de ver a Nasrudin siendo ridiculizado de aquella manera. Lo llamó a un rincón de la plaza y le dijo:
—Siempre que te ofrezcan dos monedas, escoge la de mayor valor. Así tendrás más dinero y no serás considerado un idiota por los demás. —Usted parece tener razón —respondió Nasrudin—. Pero si yo elijo la moneda mayor, la gente va a dejar de ofrecerme dinero para probar que soy más idiota que ellos. Usted no se imagina la cantidad de dinero que ya gané usando este truco. No hay nada malo en hacerse pasar por tonto si en realidad se está siendo inteligente.
2. NASRUDIN Y EL SABIO GRAMATICO
A veces Nasrudín trasladaba pasajeros en su bote. Un día, un exigente y solemne sabio alquiló sus servicios para que lo transportara hasta la orilla opuesta de un ancho río. Al comenzar el cruce, el erudito le preguntó si el viaje sería muy movido.
-Eso depende talvez según…- le contestó Nasrudín.
-¿Nunca aprendió usted gramática?
-No- dijo el Mulah Nasrudín. - En ese caso, ha desperdiciado la mitad de su vida. El Mulah no respondió.
Al rato se levantó una terrible tormenta y el imperfecto bote de Nasrudín comenzó a llenarse de agua. Nasrudín se inclinó hacia su pasajero:
- Aprendió usted alguna vez a nadar?
- No – contestó el sabio gramático.
- En ese caso, amigo, ha desperdiciado TODA su vida, porque nos estamos hundiendo!!!
3. ¿POR QUÉ ESTOY AQUI?
Una noche Mulla Nasrudin caminaba por una calle. La calle estaba solitaria y de repente se dio cuenta de que unos hombres a caballo, una especie de tropa se dirigían hacia él. Su mente comenzó a trabajar. Pensó que podían ser asaltantes, que podían matarle. O que podían ser soldados del rey y que podían llevárselo para que prestara el servicio militar o cualquier otra cosa. Se asustó y cuando los caballos y el ruido que formaban se le acercaron, se puso a correr y entró en un cementerio, y para poder esconderse se tumbó en una fosa abierta.
Al ver a aquel hombre corriendo, los jinetes, que eran simples viajantes, se dieron cuenta de lo que había sucedido. Corrieron tras Mulla Nasrudin y se acercaron a la tumba en que estaba. El yacía con los ojos cerrados como si estuviera muerto. « ¿Qué te sucede? ¿Por qué te has asustado tanto de repente? ¿Qué pasa?» Entonces Mulla Nasrudin se dio cuenta de que se había asustado a sí mismo sin motivo. Abrió sus ojos y dijo, «Es algo muy complejo, muy complicado. Si insistís en preguntarme porqué estoy aquí, os lo diré. Estoy aquí por vuestra culpa y vosotros estáis aquí por la mía».
4. CREO QUE USTED TIENE RAZÓN
El Mullah fue nombrado juez. Durante su primer caso, el demandante expuso con tanta persuasión que le hizo exclamar: "¡Creo que usted tiene razón!"
El secretario del tribunal le rogó que demorara su decisión, pues el acusado no había depuesto aún. Nasrudín se sintió tan conmovido por la elocuencia del demandado que al terminar éste su defensa exclamó: "¡Creo que usted tiene razón!"
El secretario no podía aceptarlo: "Vuestra señoría, ambos no pueden tener razón. "-¡Creo que también usted tiene razón!" -dijo Nasrudín.
5. LA BANDEJA DE HOJALDRE
Un sabio forastero llegó a Aksehir. Deseaba desafiar al hombre más docto de la ciudad y le presentaron a Nasrudin. El sabio trazó un círculo en el suelo con un palo. Nasrudín cogió el mismo palo y dividió el círculo en dos partes iguales. El sabio trazó otra línea vertical para dividirlo en cuatro partes iguales. Nasrudín hizo un gesto como si tomara las tres partes para sí y dejara la cuarta para el otro. El sabio sacudió la mano hacia el suelo. Nasrudín hizo lo contrario.
Se acabó la competencia y el sabio explicó:
¡Este señor es increíble!, le dije que el mundo es redondo, me contestó que pasa el ecuador terrestre por el medio. Lo dividí en cuatro partes, me dijo "las tres partes son de agua, la cuarta es de tierra". Le pregunté "¿por qué llueve?", me contestó "el agua se evapora, sube al cielo y se convierte en nubes".
Los ciudadanos deseaban conocer la versión de Nasrudín: - ¡Qué tipo más glotón!, me dijo: "si tuviéramos una bandeja de dulce de hojaldre", yo le dije "la mitad es para mí". Me preguntó "¿si lo dividiéramos en cuatro partes?", yo le contesté "me comeré las tres partes". Me propuso "¿si le echáramos pistachos molidos?", yo le dije "buena idea, pero se necesita un fuego alto. Quedó vencido y se fue...."
6. LA RAZON DE LA INACCION
De entre todos los pueblos que el Mullah Nasrudín visitó en sus viajes, había uno que era especialmente famoso porque a sus habitantes se les daban muy bien los números. Nasrudín encontró alojamiento en la casa de un granjero. A la mañana siguiente, se dio cuenta de que el pueblo no tenía pozo. Cada mañana, alguien de cada familia del pueblo cargaba uno o dos burros con garrafas vacías y se iban a un riachuelo que estaba a una hora de camino, llenaban las garrafas y las traían de vuelta al pueblo, lo que les llevaba otra hora más.
"¿No sería mejor si tuvierais agua en el pueblo?", preguntó el Mullah al granjero de la casa en la que se alojaba.
"¡Por supuesto que sería mucho mejor!", dijo el granjero. "El agua me cuesta cada día dos horas de trabajo para un burro y un chico que lleva el burro. Eso hace al año mil cuatrocientas sesenta horas, si cuentas tanto las horas del burro como las del chico. Pero si el burro y el chico estuvieran trabajando en el campo todo ese tiempo, yo podría, por ejemplo, plantar todo un campo de calabazas y cosechar cuatrocientas cincuenta y siete calabazas más cada año, que al precio actual alcanzarían para comprar vaca y media".
"Veo que lo tienes todo bien calculado", dijo Nasrudín admirado. "¿Por qué, entonces, no construyes un canal para traer el agua al río?
"¡Eso no es bien simple!", dijo el granjero. "En el camino hay una colina que deberíamos atravesar. Si pusiera a mi burro y a mi chico a construir un canal en vez de enviarlos por el agua, les llevaría quinientos años si trabajasen dos horas al día. Sólo me quedan otros treinta años más de vida, meses más, meses menos, u otros 6 y 3/4 si dejo el tabaco. Así que me es más barato enviarles por el agua."
"Sí, pero, ¿es que serías tú el único responsable de construir un canal? Sois muchas familias en el pueblo."
"Claro que sí", dijo el granjero. "Hay cien familias en el pueblo. Si cada familia enviase cada día dos horas un burro y un chico, el canal estaría hecho en cinco años. Y si trabajasen diez horas al día, estaría acabado un año".
"Entonces, ¿por qué no se lo comentas a tus vecinos y les sugieres que todos juntos construyáis el canal?"
"Pues... - prendiendo otro cigarro - ... Mira, si yo tengo que hablar de cosas importantes con un vecino, tengo que invitarle a mi casa, ofrecerle té y azúcar, hablar con él del tiempo y de la nueva cosecha, luego de su familia, sus hijos, sus hijas, sus nietos. Después le tengo que dar de comer y después otro té con galletas y él tiene que preguntarme entonces sobre mi granja y sobre mi familia para finalmente llegar con tranquilidad al tema y tratarlo con cautela. Eso lleva un día entero. Como somos cien familias en el pueblo, tendría que hablar con noventa y nueve cabezas de familia. Estarás de acuerdo conmigo que yo no puedo estar noventa y nueve días seguidos discutiendo con los vecinos. Mi granja se vendría abajo. Lo máximo que podría hacer sería invitar a un vecino a mi casa por semana. Como un año tiene sólo cincuenta y dos semanas, eso significa que me llevaría casi dos años hablar con mis vecinos.
Conociendo a mis vecinos como les conozco, te aseguro que todos estarían de acuerdo con hacer llegar el agua al pueblo, porque todos ellos son buenos con los números. Y como les conozco, te aseguro, cada uno prometería participar si los otros participasen también. Entonces, después de dos años, tendría que volver a empezar otra vez desde el principio, invitándoles de nuevo a mi casa y diciéndoles que todos están dispuestos a participar".
"Vale", dijo el Hodja, "pero entonces en cuatro años estaríais preparados para comenzar el trabajo. ¡Y al año siguiente, el canal estaría construido!"
"Hay otro problema", dijo el granjero. "Estarás de acuerdo conmigo que una vez que el canal esté construido, cualquiera podrá servirse del agua, tanto si ha o no contribuido con su parte de trabajo correspondiente."
"Lo entiendo", dijo Nasrudín. "Incluso si quisierais, no podríais vigilar todo el canal."
"Pues no", dijo el granjero. "Cualquier avispado que se hubiera librado de trabajar, se beneficiaría de la misma manera que los demás y sin costo alguno".
"Tengo que admitir que tienes razón", dijo Nasrudín.
"Así que como a cada uno de nosotros se nos dan bien los números, intentaremos escabullirnos. Un día el burro no tendrá fuerzas, otro día el chico de alguien tendrá tos, otro la mujer de alguien estará enferma, y el niño y el burro tendrán que ir a buscar al médico...
Como a nosotros se nos dan bien los números, intentaremos escurrir el bulto. Y como cada uno de nosotros sabe que los demás no harán lo que deben, ninguno mandará a su burro o a su chico a trabajar. Así que la construcción del canal ni siquiera se empezará..."
"Tengo que reconocer que tus razones suenan muy convincentes", dijo Nasrudín que se quedó pensativo por un momento, pero de repente exclamó: "Conozco un pueblo al otro lado de la montaña que tenía el mismo problema que vosotros tenéis. Pero ellos tienen un canal desde hace ya veinte años."
"Efectivamente", dijo el granjero, "pero a ellos no se les dan bien los números... "
7. LA FARMACIA
Nasrudín estaba sin trabajo y preguntó a algunos amigos a qué profesión podía dedicarse. Ellos le dijeron: -Bueno, Nasrudín, tú eres muy capaz y sabes mucho sobre las propiedades medicinales de las hierbas. Podrías abrir una farmacia.
Se fue a casa, pensó en ello y dijo: - Sí, es una buena idea, creo que soy capaz de ser farmacéutico. Claro que Nasrudín estaba pasando por uno de esos momentos en los que deseaba ser muy prominente y muy importante: - No voy a abrir solamente un herbolario o una farmacia que se ocupe de hierbas, voy a abrir algo enorme y a producir un impacto significativo.
Compró una tienda, instaló las estanterías y vitrinas, y cuando llegó el momento de pintar el exterior colocó un andamio, lo cubrió con sábanas y trabajó detrás de él. No le dejó ver a nadie qué nombre le iba a poner a la farmacia, ni cómo estaba pintando el exterior.
Después de varios días, distribuyó folletos que decían: "La gran inauguración es mañana a las nueve". Todas las personas del pueblo y de los pueblos de los alrededores vinieron y se quedaron de pie esperando frente a la nueva tienda. A las nueve en punto salió Nasrudín, y con gesto teatral quitó la sábana que cubría la fachada de la tienda, y había allí un enorme cartel que decía:
"FARMACIA CÓSMICA Y GALÁCTICA DE NASRUDÍN", y debajo, con letras más pequeñas: "Armonizada con influencias planetarias".
Muchas personas quedaron muy impresionadas, y él hizo muy buenos negocios ese día. Por la tarde, el maestro de la escuela local fue y le dijo: - Francamente, Nasrudín, esas afirmaciones que usted hace son un poco dudosas. - No, no, - dijo Nasrudín -. Todas las afirmaciones que hago acerca de influencias planetarias son absolutamente ciertas: cuando el sol se levanta, abro la farmacia y cuando el sol se pone, la cierro.
Mira acá un interesante enlace sobre el SUFISMO
Es, precisamente, en esa tierra lejana, árida que rememora películas bíblicas de comienzos de abril, que nos recuerda el primer sistema recomunicación escrita, las primeras tablas de la ley, la primera gran cultura según la arqueología tradicional, que seduce a los poderosos con sus fuentes casi inagotables de petróleo, ahí, en ese rincón del mundo y como diría un clásico historiador en la matriz cultural del islamismo, es que se desarrolla uno de los pensamientos más interesantes de aquel golpeado sector: El SUFISMO.
Más largo y engorroso sería, con mi precario conocimiento tratar de explicar con propiedad en que consiste esta forma de vida. Dejo un enlace para los interesados o interesadas.
Los 7 relatos que dejo a continuación recogen las aventuras de un hombre sabio, un maestro de nombre NASRUDIN, personaje ficticio pero en el que está representado con maestría y mucha fineza literaria todo el pensamiento sufí a través de las aventuras de este maestro, cuyo sentido es siempre, aunque no nos demos cuenta de aquello, hacernos mirar hacia nuestro interior, en esa entrañable búsqueda de la luz que habita en nuestras profundidades, búsqueda infructuosa en muchos casos.
Los relatos de NASRUDIN no son para leerlos y desecharlos como una historia sin brillo ni lustre, no son para estudiar su métrica, su estilo o su implacable lógica narrativa, son un desafío para reflexionar respecto de nuestra propia comprensión del mundo en el que habitamos, son un camino certero, como dicen los estudiosos sufis, hacia el discernimiento, es decir, hacia la compresión profunda de las cosas.
LOS 7 CUENTOS SUFÍS
1. NASRUDIN SIEMPRE ESCOGE MAL
Todos los días Nasrudin iba a pedir limosna a la feria, y a la gente le encantaba hacerlo tonto con el siguiente truco: le mostraban dos monedas, una valiendo diez veces más que la otra. Nasrudin siempre escogía la de menor valor.La historia se hizo conocida por todo el condado. Día tras día grupos de hombres y mujeres le mostraban las dos monedas, y Nasrudin siempre se quedaba con la de menor valor. Hasta que apareció un señor generoso, cansado de ver a Nasrudin siendo ridiculizado de aquella manera. Lo llamó a un rincón de la plaza y le dijo:
—Siempre que te ofrezcan dos monedas, escoge la de mayor valor. Así tendrás más dinero y no serás considerado un idiota por los demás. —Usted parece tener razón —respondió Nasrudin—. Pero si yo elijo la moneda mayor, la gente va a dejar de ofrecerme dinero para probar que soy más idiota que ellos. Usted no se imagina la cantidad de dinero que ya gané usando este truco. No hay nada malo en hacerse pasar por tonto si en realidad se está siendo inteligente.
2. NASRUDIN Y EL SABIO GRAMATICO
A veces Nasrudín trasladaba pasajeros en su bote. Un día, un exigente y solemne sabio alquiló sus servicios para que lo transportara hasta la orilla opuesta de un ancho río. Al comenzar el cruce, el erudito le preguntó si el viaje sería muy movido.
-Eso depende talvez según…- le contestó Nasrudín.
-¿Nunca aprendió usted gramática?
-No- dijo el Mulah Nasrudín. - En ese caso, ha desperdiciado la mitad de su vida. El Mulah no respondió.
Al rato se levantó una terrible tormenta y el imperfecto bote de Nasrudín comenzó a llenarse de agua. Nasrudín se inclinó hacia su pasajero:
- Aprendió usted alguna vez a nadar?
- No – contestó el sabio gramático.
- En ese caso, amigo, ha desperdiciado TODA su vida, porque nos estamos hundiendo!!!
3. ¿POR QUÉ ESTOY AQUI?
Una noche Mulla Nasrudin caminaba por una calle. La calle estaba solitaria y de repente se dio cuenta de que unos hombres a caballo, una especie de tropa se dirigían hacia él. Su mente comenzó a trabajar. Pensó que podían ser asaltantes, que podían matarle. O que podían ser soldados del rey y que podían llevárselo para que prestara el servicio militar o cualquier otra cosa. Se asustó y cuando los caballos y el ruido que formaban se le acercaron, se puso a correr y entró en un cementerio, y para poder esconderse se tumbó en una fosa abierta.
Al ver a aquel hombre corriendo, los jinetes, que eran simples viajantes, se dieron cuenta de lo que había sucedido. Corrieron tras Mulla Nasrudin y se acercaron a la tumba en que estaba. El yacía con los ojos cerrados como si estuviera muerto. « ¿Qué te sucede? ¿Por qué te has asustado tanto de repente? ¿Qué pasa?» Entonces Mulla Nasrudin se dio cuenta de que se había asustado a sí mismo sin motivo. Abrió sus ojos y dijo, «Es algo muy complejo, muy complicado. Si insistís en preguntarme porqué estoy aquí, os lo diré. Estoy aquí por vuestra culpa y vosotros estáis aquí por la mía».
4. CREO QUE USTED TIENE RAZÓN
El Mullah fue nombrado juez. Durante su primer caso, el demandante expuso con tanta persuasión que le hizo exclamar: "¡Creo que usted tiene razón!"
El secretario del tribunal le rogó que demorara su decisión, pues el acusado no había depuesto aún. Nasrudín se sintió tan conmovido por la elocuencia del demandado que al terminar éste su defensa exclamó: "¡Creo que usted tiene razón!"
El secretario no podía aceptarlo: "Vuestra señoría, ambos no pueden tener razón. "-¡Creo que también usted tiene razón!" -dijo Nasrudín.
5. LA BANDEJA DE HOJALDRE
Un sabio forastero llegó a Aksehir. Deseaba desafiar al hombre más docto de la ciudad y le presentaron a Nasrudin. El sabio trazó un círculo en el suelo con un palo. Nasrudín cogió el mismo palo y dividió el círculo en dos partes iguales. El sabio trazó otra línea vertical para dividirlo en cuatro partes iguales. Nasrudín hizo un gesto como si tomara las tres partes para sí y dejara la cuarta para el otro. El sabio sacudió la mano hacia el suelo. Nasrudín hizo lo contrario.
Se acabó la competencia y el sabio explicó:
¡Este señor es increíble!, le dije que el mundo es redondo, me contestó que pasa el ecuador terrestre por el medio. Lo dividí en cuatro partes, me dijo "las tres partes son de agua, la cuarta es de tierra". Le pregunté "¿por qué llueve?", me contestó "el agua se evapora, sube al cielo y se convierte en nubes".
Los ciudadanos deseaban conocer la versión de Nasrudín: - ¡Qué tipo más glotón!, me dijo: "si tuviéramos una bandeja de dulce de hojaldre", yo le dije "la mitad es para mí". Me preguntó "¿si lo dividiéramos en cuatro partes?", yo le contesté "me comeré las tres partes". Me propuso "¿si le echáramos pistachos molidos?", yo le dije "buena idea, pero se necesita un fuego alto. Quedó vencido y se fue...."
6. LA RAZON DE LA INACCION
De entre todos los pueblos que el Mullah Nasrudín visitó en sus viajes, había uno que era especialmente famoso porque a sus habitantes se les daban muy bien los números. Nasrudín encontró alojamiento en la casa de un granjero. A la mañana siguiente, se dio cuenta de que el pueblo no tenía pozo. Cada mañana, alguien de cada familia del pueblo cargaba uno o dos burros con garrafas vacías y se iban a un riachuelo que estaba a una hora de camino, llenaban las garrafas y las traían de vuelta al pueblo, lo que les llevaba otra hora más.
"¿No sería mejor si tuvierais agua en el pueblo?", preguntó el Mullah al granjero de la casa en la que se alojaba.
"¡Por supuesto que sería mucho mejor!", dijo el granjero. "El agua me cuesta cada día dos horas de trabajo para un burro y un chico que lleva el burro. Eso hace al año mil cuatrocientas sesenta horas, si cuentas tanto las horas del burro como las del chico. Pero si el burro y el chico estuvieran trabajando en el campo todo ese tiempo, yo podría, por ejemplo, plantar todo un campo de calabazas y cosechar cuatrocientas cincuenta y siete calabazas más cada año, que al precio actual alcanzarían para comprar vaca y media".
"Veo que lo tienes todo bien calculado", dijo Nasrudín admirado. "¿Por qué, entonces, no construyes un canal para traer el agua al río?
"¡Eso no es bien simple!", dijo el granjero. "En el camino hay una colina que deberíamos atravesar. Si pusiera a mi burro y a mi chico a construir un canal en vez de enviarlos por el agua, les llevaría quinientos años si trabajasen dos horas al día. Sólo me quedan otros treinta años más de vida, meses más, meses menos, u otros 6 y 3/4 si dejo el tabaco. Así que me es más barato enviarles por el agua."
"Sí, pero, ¿es que serías tú el único responsable de construir un canal? Sois muchas familias en el pueblo."
"Claro que sí", dijo el granjero. "Hay cien familias en el pueblo. Si cada familia enviase cada día dos horas un burro y un chico, el canal estaría hecho en cinco años. Y si trabajasen diez horas al día, estaría acabado un año".
"Entonces, ¿por qué no se lo comentas a tus vecinos y les sugieres que todos juntos construyáis el canal?"
"Pues... - prendiendo otro cigarro - ... Mira, si yo tengo que hablar de cosas importantes con un vecino, tengo que invitarle a mi casa, ofrecerle té y azúcar, hablar con él del tiempo y de la nueva cosecha, luego de su familia, sus hijos, sus hijas, sus nietos. Después le tengo que dar de comer y después otro té con galletas y él tiene que preguntarme entonces sobre mi granja y sobre mi familia para finalmente llegar con tranquilidad al tema y tratarlo con cautela. Eso lleva un día entero. Como somos cien familias en el pueblo, tendría que hablar con noventa y nueve cabezas de familia. Estarás de acuerdo conmigo que yo no puedo estar noventa y nueve días seguidos discutiendo con los vecinos. Mi granja se vendría abajo. Lo máximo que podría hacer sería invitar a un vecino a mi casa por semana. Como un año tiene sólo cincuenta y dos semanas, eso significa que me llevaría casi dos años hablar con mis vecinos.
Conociendo a mis vecinos como les conozco, te aseguro que todos estarían de acuerdo con hacer llegar el agua al pueblo, porque todos ellos son buenos con los números. Y como les conozco, te aseguro, cada uno prometería participar si los otros participasen también. Entonces, después de dos años, tendría que volver a empezar otra vez desde el principio, invitándoles de nuevo a mi casa y diciéndoles que todos están dispuestos a participar".
"Vale", dijo el Hodja, "pero entonces en cuatro años estaríais preparados para comenzar el trabajo. ¡Y al año siguiente, el canal estaría construido!"
"Hay otro problema", dijo el granjero. "Estarás de acuerdo conmigo que una vez que el canal esté construido, cualquiera podrá servirse del agua, tanto si ha o no contribuido con su parte de trabajo correspondiente."
"Lo entiendo", dijo Nasrudín. "Incluso si quisierais, no podríais vigilar todo el canal."
"Pues no", dijo el granjero. "Cualquier avispado que se hubiera librado de trabajar, se beneficiaría de la misma manera que los demás y sin costo alguno".
"Tengo que admitir que tienes razón", dijo Nasrudín.
"Así que como a cada uno de nosotros se nos dan bien los números, intentaremos escabullirnos. Un día el burro no tendrá fuerzas, otro día el chico de alguien tendrá tos, otro la mujer de alguien estará enferma, y el niño y el burro tendrán que ir a buscar al médico...
Como a nosotros se nos dan bien los números, intentaremos escurrir el bulto. Y como cada uno de nosotros sabe que los demás no harán lo que deben, ninguno mandará a su burro o a su chico a trabajar. Así que la construcción del canal ni siquiera se empezará..."
"Tengo que reconocer que tus razones suenan muy convincentes", dijo Nasrudín que se quedó pensativo por un momento, pero de repente exclamó: "Conozco un pueblo al otro lado de la montaña que tenía el mismo problema que vosotros tenéis. Pero ellos tienen un canal desde hace ya veinte años."
"Efectivamente", dijo el granjero, "pero a ellos no se les dan bien los números... "
7. LA FARMACIA
Nasrudín estaba sin trabajo y preguntó a algunos amigos a qué profesión podía dedicarse. Ellos le dijeron: -Bueno, Nasrudín, tú eres muy capaz y sabes mucho sobre las propiedades medicinales de las hierbas. Podrías abrir una farmacia.
Se fue a casa, pensó en ello y dijo: - Sí, es una buena idea, creo que soy capaz de ser farmacéutico. Claro que Nasrudín estaba pasando por uno de esos momentos en los que deseaba ser muy prominente y muy importante: - No voy a abrir solamente un herbolario o una farmacia que se ocupe de hierbas, voy a abrir algo enorme y a producir un impacto significativo.
Compró una tienda, instaló las estanterías y vitrinas, y cuando llegó el momento de pintar el exterior colocó un andamio, lo cubrió con sábanas y trabajó detrás de él. No le dejó ver a nadie qué nombre le iba a poner a la farmacia, ni cómo estaba pintando el exterior.
Después de varios días, distribuyó folletos que decían: "La gran inauguración es mañana a las nueve". Todas las personas del pueblo y de los pueblos de los alrededores vinieron y se quedaron de pie esperando frente a la nueva tienda. A las nueve en punto salió Nasrudín, y con gesto teatral quitó la sábana que cubría la fachada de la tienda, y había allí un enorme cartel que decía:
"FARMACIA CÓSMICA Y GALÁCTICA DE NASRUDÍN", y debajo, con letras más pequeñas: "Armonizada con influencias planetarias".
Muchas personas quedaron muy impresionadas, y él hizo muy buenos negocios ese día. Por la tarde, el maestro de la escuela local fue y le dijo: - Francamente, Nasrudín, esas afirmaciones que usted hace son un poco dudosas. - No, no, - dijo Nasrudín -. Todas las afirmaciones que hago acerca de influencias planetarias son absolutamente ciertas: cuando el sol se levanta, abro la farmacia y cuando el sol se pone, la cierro.
Mira acá un interesante enlace sobre el SUFISMO
sábado, 28 de abril de 2012
CUANDO EL DEDO SEÑALA LA LUNA, EL IMBÉCIL MIRA AL DEDO(*)
EL PODER JOVEN
EL EJEMPLO FRANCES
EL EJEMPLO FRANCES
El mayo del 68 en París, con la ciudad convertida en un polvorín revolucionario marcó el punto más alto de un
movimiento que se apoderó completamente de la década del 60 del pasado siglo XX en prácticamente todo el mundo: El Poder Joven. La juventud, ese inasible y sociológico momento de nuestras vidas,
manipulada hasta el hartazgo por la maquinaria patriotera y nacionalista que llevó a la muerte a millones de personas, tanto en la Primera como en la Segunda Guerra Mundial simplemente se hastió. Algunos dirán que se hastió de la clásica promesa incumplida de la Modernidad, unos más dirán que se trata de la consabida tensión bipolar de la Guerra Fría y las
manipulaciones comunistas-capitalistas de la época, otros dirán que se hastió del autoritarismo militar impuesto por De Gaulle desde 1958 en la llamada Quinta República y aquí, los más osados por cierto, podrían incluso ver la
venganza final de los maquis, humillados y desmovilizados tras liberar ellos a Paris y ver a De Gaulle desfilando victorioso por los Campos Eliseos adjudicándose la victoria, otros verán la molestia contra el anquilosado modelo
educacional universitario, o contra la Guerra de Argelia que Francia había perdido hacía pocos años “concediendo” la independencia al glorioso pueblo africano tras un reguero de sangre joven, o la Guerra de Vietnam o el Imperialismo mismo, o todas las anteriores; lo significativo es que la GENTE JOVEN se hastió y junto con ello cobró protagonismo, se convirtió en verbo conjugado en primera persona, se miró en el rostro de los
otros jóvenes, estableció alianzas etarias, de género y también de clase al unir sus demandas (aunque brevemente) con la poderosa clase obrera francesa, se tomó las universidades y luego las calles y se hizo cada vez más fuerte y el
reguero de pólvora comenzado con las tomas de las universidades de Paris,(conocida célebremente como La Sorbona), y la de Nanterre, se expandió a las calles de París y otras ciudades, se movió sin control por el barrio latino y por el teatro Odeón. Los jóvenes tapizaron las paredes con sus asertivos mensajes y pusieron en jaque al gobierno del poderoso De Gaulle, pero su objetivo no era la toma del poder. La movilización, que fue creciendo exponencialmente hasta convertirse en un icono de la juventud contestataria del siglo XX, fue la expresión del hastío de toda una generación, pero no fue suficiente para cambiar el mundo, aunque algunos adelantos se lograron.
De Gaulle dimitió al año siguiente, se obtuvieron algunas mejoras, sobre todo en el plano de la protección social y pese a que la iconografía de mayo del 68 remite a los clásicos de la izquierda de aquellos días (Revolución Cubana, el Che, la China de Mao, la Unión Soviética); la estela de su perfume, sobre todo en el ámbito de sus textos, es la de un movimiento libertario ajeno a la izquierda tradicional, rupturista con la vieja doctrina respecto del poder, doctrina
verticalista centrada en el peso irrestricto del “partido” respecto de la masa”. La juventud del 68 incorpora o rescata la toma de decisiones en la institución de la “Asamblea”, órgano característico de una izquierda que promueve un tipo de democracia participativa en oposición a la representativa que se sustenta, comienza y, en la mayoría de los casos, termina en el voto.
NUESTRA ALEGRE JUVENTUD
Primero comenzó como un rumor lejano, como una voz que pugnaba por no perderse en medio del ruido de una ciudad impersonal y poco dialogante. Luego las voces comenzaron a cobrar formas más claras y precisas, el rumor se convirtió en sonido, en voces, en gritos, en cánticos, en algarabía y rabia yuxtapuestas, en gente, en personas, en ciudadanos que despertaban tras un largo sueño de olvido y soma televisivo.
El primer perfume de nuestro hastío juvenil vino de la llamada Revolución Pingüina, un movimiento de estudiantes secundarios organizados en torno a una Coordinadora Estudiantil llamada “Asamblea Nacional de Estudiantes Secundarios” que agrupó a más de 100 colegios y a más de 400.000 estudiantes en su momento más álgido con la llamada a Paro Nacional en mayo del año 2006. Cómo no recordar la prestancia y soltura con la que los jóvenes dirigentes enfrentaban a los medios de comunicación. No había preguntas difíciles, no había torpeza en las respuestas, había la dosis justa de pasión y exposición de argumentos. Al principio toda la clase política se rió de ellos por sus peregrinas peticiones (Fin de la Ley Orgánica Constitucional de Educación LOCE, fin de la Municipalización de la Educación, Prueba de Selección Universitaria gratuita, Pase Escolar gratuito, entre otras), pero a medida que el movimiento se radicalizó y se hizo cada vez más fuerte cundió la preocupación. Lo primero fue desprestigiar, apelar al desgaste del movimiento prolongando los fallidos diálogos, luego vino la represión lisa y llana y finalmente la llamada a terreno de los partidos políticos (varios de los dirigentes juveniles militaban en la coalición de gobierno). Tras unos intensos meses de movilizaciones, todo se fue apagando como el eco de un carnaval que se va y se va hasta perderse de vista entre los edificios. Luego vino lo de siempre… promesas incumplidas, reformas que cambian todo para que todo siga igual, consejos asesores fantasmas, documentales, fotografías, el recuerdo, la primera gran manifestación ciudadana contra el Poder tras la dictadura.
La segunda y gran manifestación está aún lejos de acabar y el tiempo, lejos de desgastar al pujante movimiento,
le ha dado una legitimidad que se asienta no sólo en la congruencia de su organización, originalidad de sus
“puestas en escena” y masividad de sus convocatorias, si no también en la favorable acogida que sus propuestas han despertado de manera transversal en la ciudadanía.
El grito de estos jóvenes rebeldes del siglo XXI es un grito ¡¡a qué negarlo!!, contra la clase política, contra
el modelo económico impuesto por la dictadura, contra la educación de mercado,contra los bancos que cobran impuestos usureros, contra el empresariado que lucra sin pudor con la educación, contra la corrupción de la “Concertación-Derecha unidas jamás serán vencidas”, contra la venta de nuestros recursos naturales a las transnacionales, contra el binominal, contra el tripolio de las farmacias, contra el bipolio de los medios de comunicación, contra la enorme brecha en la distribución de la riqueza, contra la indignidad de los sueldos de los no privilegiados que resultamos ser la amplia mayoría de este país, contra la participación que se traduce tan sólo en un voto, en fin… Demasiados contras, pero faltan muchos y muchos más y este breve texto no terminaría jamás de escribirse.
Los estudiantes han dado en el centro de una molestia generalizada porque en nuestro país los altos índices
macroeconómicos sólo reflejan el crecimiento de unos pocos y el endeudamiento de por vida de la amplia mayoría de nosotros. El mundo exterior sólo tiende a ver las altas cifras económicas, la supuesta estabilidad del modelo, la
conformidad de la ciudadanía, pero nosotros, los ciudadanos de a pie, los que debemos comprar todo a crédito y nos endeudamos a 3, 6, 12 meses o pagamos a duras penas una casa a 20 años y un día y a veces más, sabemos que las cosas no
son como nos las pintan. En nuestro país la educación es un Bien de Consumo, lo
dijo con todas sus letras el presidente, y en tanto bien de consumo son las leyes del Mercado sus reguladoras, las leyes de mercado que benefician a los mismos de siempre. Hace pocas semanas, tras un largo período de reconfiguración
de fuerzas comenzó nuevamente el movimiento, lentamente primero y cuando los viejos, anquilosados en el poder,
ya celebraban el desgaste final y la baja convocatoria de las primeras manifestaciones surgió de nuevo esa marea incontenible, 80 mil, tal vez más, que sólo son la clara expresión de una ciudadanía que ha comenzado a pensar por
sí misma. Jóvenes, frescos, rebosantes, gritando sus consignas. Habrá que ver lo que nos depara este trozo de año que nos va quedando antes del fin de los calendarios. Acá sobre Santiago la primera y tardía lluvia del otoño ha dejado
sus huellas, la humedad hoy, al comienzo de la mañana era abrumadora, el cielo más limpio que nunca invitaba a apreciar en profundidad las cosas luego de semanas de aquella capa de hollín y mal aire, un hollín que se ha impregnado en
nuestra mirada por cerca de 40 años, pero que ya empieza a desprenderse.
(*) Proverbio chino
martes, 24 de abril de 2012
AUTORRETRATO, por Nicanor Parra
Ya es vox populi. Nicanor Parra ha sido distinguido con el Premio Cervantes, probablemente uno de los premios más importantes para la literatura en habla castellana. Los entendidos en la materia recordarán que Jorge Edwards ya había sido galardonado con este premio hace un tiempo atrás y también Gonzalo Rojas con su encendida y erótica poesía y el bizarrismo que nos habita a todos, en mayor o menor medida, ya estará averiguando el monto de tan insigne premio. Yo lo acabo de hacer: 125.000 euros, algo así como $80.296.991,44. Una cifra que no deja de ser, algo así como el 15% de mi escuela ideal, de una, sin matices... Que insana envidia me corroe. Les dejo para revertir esa oscura energía que me habita y que de seguro me traerá mal karma como diría el viejo Muktiar, este poema, absolutamente atingente a este blog, titulado Autorretrato y 3 videos, uno con el mismo poema, otro que parece una declaración de principios de la antipoesía y el tercero una musicalización de un bello poema que retrata una época oscura. No está el poema que a mi humano juicio es el más bello de todos y por el que el poeta de 97 años merece todo el reconocimento y todos los premios: El Hombre Imaginario. Será para otra vez
AUTORRETRATO (NICANOR PARRA)
Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.
En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!
Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.
AUTORRETRATO
OTRO DE REGALO
EL POETA Y LA MUERTE
OTRO MAS, Con música de CONGRESO y letra de Don Nica. En la versión original canta Ramón Aguilera, uno de los grandes íconos de la música popular de nuestro país.
DIAS ATRAS UN ARBOL ME PREGUNTÓ
AUTORRETRATO (NICANOR PARRA)
Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.
En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!
Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.
AUTORRETRATO
OTRO DE REGALO
EL POETA Y LA MUERTE
OTRO MAS, Con música de CONGRESO y letra de Don Nica. En la versión original canta Ramón Aguilera, uno de los grandes íconos de la música popular de nuestro país.
DIAS ATRAS UN ARBOL ME PREGUNTÓ
sábado, 24 de marzo de 2012
MAROA
CLAVE: PROFESOR DE MÚSICA
La cinta está ambientada en un barrio popular de Caracas, Venezuela, con todo
lo que implica vivir en un barrio popular de cualquier ciudad latinoamericana. La música a todo volumen en las calles, colorido, grupos humanos estacionados en cada esquina, balas perdidas en medio de la noche, pandillas, violencia, drogas, grupos religiosos, más drogas, policías corruptos, prostitución, alcohólicos, gente común que intenta sobrevivir en medio del caos, muros rayados, humedad, sabor y acento caribeño en cada esquina.
En este contexto es que se mueve, sobrevive y aprende una niña de 11 años, Maroa. Ella trabaja de “palo blanco” de su abuela, una falsa adivina que abusa de la buena fe de las personas del pueblo, vende estampitas religiosas con la misma convicción que vende revistas pornográficas, lo importante es el resultado final, el producto esencial para seguir sobreviviendo: recolectar algo de dinero que la abuela siempre encuentra insuficiente. La abuela representa, a falta de un padre y una madre conocidos, el único familiar, duro, distante, castigador… pero… ¿quien puede ser de otra manera en contextos tan complejos de sobrevivencia?.
Maroa se mueve en su barrio con solturas, conoce cada calle, cada nombre cada sombra. Uno de aquellos muchachos la invita a ganar algo de dinero de manera más osada y rápida. Ella, acostumbrada a la dureza de la vida, a trabajar duro para obtener una mínima ganancia no rechaza la invitación. Primero en un microbús realizan lo que en Chile llamamos un “carterazo”, un asalto fino a la billetera de un desprevenido viajero, luego cambian de giro y se dedican al robo de radios en autos estacionados. Allí tiene su primera cercanía con el sonido de un clarinete en manos de una potencial víctima. El sonido la sobrecoge, mueve en su interior misteriosos e intrincados mecanismos de relojería nunca antes activados. Algo sucede entre ella y esa música prodigiosa, algo poderoso, que pese a todo no impide que la muchacha le robe el radio del vehículo al apasionado artista. Esa música no la abandona, ahora la sigue a todas partes en el interior de una vieja casetera y de la misma forma que se va sumergiendo en el disfrute de aq
uellas armonías menos pélvicas que las acostumbradas, va participando en el mundo del robo y en medio de esa tensión la muerte de una víctima precipita los hechos. Ella es detenida, su amigo huye, ella es casi violada por un policía corrupto, luego enviada a un Centro de Reclusión Juvenil y la paradoja, la magia, el destino, el milagro o la sincronía la hacen reencontrarse con aquel que tocaba clarinete, devenido ahora en profesor de música de la orquesta juvenil del lugar. El buen oído de Maroa despierta en interés del profesor y el buen ojo del profesor descubre en la rebelde e indisciplinada muchacha un talento artístico sin igual.
Maroa integra la orquesta juvenil, entre medio vive las tensiones de la vida en encierro, la presión del policía que casi la viola, que busca desesperadamente a su amigo para aplacar en él su sed de poder, su propia tensión interna entre la costumbre de un mundo en el que estaba acostumbrada a vivir y la posibilidad de otro nuevo mundo, inusitado, prodigioso, lleno de variaciones, pero altamente disciplinado representado en su aprendizaje del clarinete y su multiplicidad de sonidos.
El resto es conocido. En esta guerra eterna entre nuestra capacidad creadora y nuestra capacidad destructora, al menos en este caso triunfa la creación, mediado todo por el profesor de música, pieza fundamental en este proceso de auto descubrimiento de la niña-mujer, profesor que de una u otra manera nos hace rememorar al querido profesor Arnaud de la cinta LOS CORISTAS y en menor medida a ese otro entrañable maestro de música de la cinta MR. HOLLAND’S OPUS presentados hace un tiempo en CINE-PEDAGOGÍA.
FICHA TÉCNICA DE LA CINTA
DIRECCIÓN: Solveig Hoogesteijn
AÑO: 2005
PAÍS: Venezuela y España
DURACIÓN: 102 minutos
GUIÓN: Solveig Hoogesteijn, Fernando Castets y Claudia Nazoa
PRODUCCIÓN: Gerardo Herrero y Solveig Hoogesteijn
FOTOGRAFÍA: Alfredo Mayo
MÚSICA: Nascuy Linares
MONTAJE: Carmen Frías
VESTUARIO: Rosa Muñoz
INTERPRETES: Tristan Ulloa (como Joaquín), Yorlis Domínguez (como Maroa), Elba Escobar (como Brígida), Luke Grande (como el policía Ezequiel), Enghel Alejo (como Carlos)
EL ARTE COMO TERAPIA DE VIDA
Hace un tiempo a algunas de nuestras fascinantes autoridades se le ocurrió idear la forma legal de disminuir las clases de historia y las de arte y potenciar con ello las de matemáticas y lenguaje, y no es que tenga nada en contra de las matemáticas y del lenguaje. En realidad una buena parte de mi vida profesional en escuelas he sido profesor de lenguaje y comunicación, pero también he sido profesor de historia y me apasiona tanto como la lectura y creo en el arte como una prodigiosa energía capaz de transformar la vida de las personas. Si la literatura es considerada una expresión artística debo decir que fue precisamente la lectura la que salvó mis días oscuros de una niñez en medio de un barrio bravo-bravo, precisamente en medio del ruido de balas que cortaban la noche en piezas irreconocibles de un rompecabezas marginal y peligroso. Con la lectura yo vivía y dormía. Guardaba mis libros bajo uno de los dos viejos colchones que me servían de precaria cama y leía días enteros y en la noche hasta muy tarde y cuando la luz se cortaba en el barrio (cosa extremadamente ocurrente en esos días) encendía una vela y continuaba, hambriento de palabras, sumergido en historias irrepetibles, viajando en el espacio y en el tiempo, más allá de cualquier real posibilidad.
Suerte para las nuevas generaciones, la “genial??” idea de la autoridad de turno no llegó a concretarse, pero devela, de manera más que evidente, la mirada oficial respecto de la comprensión histórica y del arte y su diversidad de expresiones, lo que también me recuerda a ese video que he subido al blog respecto de la Escuelas y del incesante afán de quienes elaboran las políticas educativas por matarnos nuestra creatividad. El video se llama precisamente “Las escuelas matan la creatividad”, es interesante analizarlo y mayor aún es disfrutar la particular forma de plantear sus ideas del expositor Ken Robinson, que ha venido un par o más de veces a Chile a presentar algunas ponencias.
El arte puede transformar efectivamente si no nuestra vida, nuestra comprensión respecto de las cosas, nuestra mirada. Recuerdo ahora a uno de aquellos tantos jóvenes con los que a diario establezco esos entrañables diálogos creadores en CRC San Bernardo (la cárcel de menores más grande de Chile). El muchacho, conocido como “El Gitano”, aún no cumple 18 años, lleva poco más de un año privado de libertad y aún le quedan un par de años de condena. El sería otro joven más que engrosa las estadísticas de muchachos presos por atentar contra la propiedad privada y hasta podría pasar sin pena ni gloria por el recuerdo en la memoria colectiva de los que ahí trabajamos, pero él tiene algo especial. Cada vez que te saluda te sonríe, te devuelve las palabras con un gesto genuino de agradecimiento, te presta atención, dialoga contigo, se ve mucho más sereno y seguro que la amplia mayoría de sus compañeros. No dudo que ha tenido que ser violento para no ser pasado a llevar en un contexto tan complejo como una cárcel para menores de edad, pero su mirada brilla cuando habla. Pareciera estar cubierto de una energía protectora que lo cuida en medio de la observable tensión de los días y de la invisible violencia de las noches.
Un día empezó a hacerse más conocido, una profesora le regaló una guitarra. El muchacho descubrió que tenía un talento natural para las notas musicales; en un par de meses comenzó a tocar algunas canciones, luego aprendió a sacar sonidos armónico
s de una flauta y un día llegó un profesor de violín que comenzó a hacer un trabajo personalizado con el muchacho. Ahora había encontrado a su amada más profunda. Tocaba y tocaba y aún sigue tocando. Ha salido del Centro junto a algún encargado (a) para tocar en algún encuentro formal. Ha participado en las actividades internas de CRC San Bernardo, toca cada día mejor, un profesor le está enseñando a tocar un órgano eléctrico. Es un animal que devora música, ríe, saluda con el mismo brillo de siempre en la mirada, un profesor le consiguió una beca para estudiar, está saliendo a un preuniversitario los días sábados, su vida se estremece, su campo de posibilidades se expande, su perspectiva visual se complejiza, las ideas fluyen cada vez más armoniosas, ha descubierto una certeza y camina con la convicción de que las cosas pueden ser distintas una vez que se abran las puertas de la cárcel y él salga, espero, para nunca más volver.
La cinta está ambientada en un barrio popular de Caracas, Venezuela, con todo
lo que implica vivir en un barrio popular de cualquier ciudad latinoamericana. La música a todo volumen en las calles, colorido, grupos humanos estacionados en cada esquina, balas perdidas en medio de la noche, pandillas, violencia, drogas, grupos religiosos, más drogas, policías corruptos, prostitución, alcohólicos, gente común que intenta sobrevivir en medio del caos, muros rayados, humedad, sabor y acento caribeño en cada esquina.En este contexto es que se mueve, sobrevive y aprende una niña de 11 años, Maroa. Ella trabaja de “palo blanco” de su abuela, una falsa adivina que abusa de la buena fe de las personas del pueblo, vende estampitas religiosas con la misma convicción que vende revistas pornográficas, lo importante es el resultado final, el producto esencial para seguir sobreviviendo: recolectar algo de dinero que la abuela siempre encuentra insuficiente. La abuela representa, a falta de un padre y una madre conocidos, el único familiar, duro, distante, castigador… pero… ¿quien puede ser de otra manera en contextos tan complejos de sobrevivencia?.
Maroa se mueve en su barrio con solturas, conoce cada calle, cada nombre cada sombra. Uno de aquellos muchachos la invita a ganar algo de dinero de manera más osada y rápida. Ella, acostumbrada a la dureza de la vida, a trabajar duro para obtener una mínima ganancia no rechaza la invitación. Primero en un microbús realizan lo que en Chile llamamos un “carterazo”, un asalto fino a la billetera de un desprevenido viajero, luego cambian de giro y se dedican al robo de radios en autos estacionados. Allí tiene su primera cercanía con el sonido de un clarinete en manos de una potencial víctima. El sonido la sobrecoge, mueve en su interior misteriosos e intrincados mecanismos de relojería nunca antes activados. Algo sucede entre ella y esa música prodigiosa, algo poderoso, que pese a todo no impide que la muchacha le robe el radio del vehículo al apasionado artista. Esa música no la abandona, ahora la sigue a todas partes en el interior de una vieja casetera y de la misma forma que se va sumergiendo en el disfrute de aq
uellas armonías menos pélvicas que las acostumbradas, va participando en el mundo del robo y en medio de esa tensión la muerte de una víctima precipita los hechos. Ella es detenida, su amigo huye, ella es casi violada por un policía corrupto, luego enviada a un Centro de Reclusión Juvenil y la paradoja, la magia, el destino, el milagro o la sincronía la hacen reencontrarse con aquel que tocaba clarinete, devenido ahora en profesor de música de la orquesta juvenil del lugar. El buen oído de Maroa despierta en interés del profesor y el buen ojo del profesor descubre en la rebelde e indisciplinada muchacha un talento artístico sin igual.Maroa integra la orquesta juvenil, entre medio vive las tensiones de la vida en encierro, la presión del policía que casi la viola, que busca desesperadamente a su amigo para aplacar en él su sed de poder, su propia tensión interna entre la costumbre de un mundo en el que estaba acostumbrada a vivir y la posibilidad de otro nuevo mundo, inusitado, prodigioso, lleno de variaciones, pero altamente disciplinado representado en su aprendizaje del clarinete y su multiplicidad de sonidos.
El resto es conocido. En esta guerra eterna entre nuestra capacidad creadora y nuestra capacidad destructora, al menos en este caso triunfa la creación, mediado todo por el profesor de música, pieza fundamental en este proceso de auto descubrimiento de la niña-mujer, profesor que de una u otra manera nos hace rememorar al querido profesor Arnaud de la cinta LOS CORISTAS y en menor medida a ese otro entrañable maestro de música de la cinta MR. HOLLAND’S OPUS presentados hace un tiempo en CINE-PEDAGOGÍA.
FICHA TÉCNICA DE LA CINTA
DIRECCIÓN: Solveig Hoogesteijn
AÑO: 2005
PAÍS: Venezuela y España
DURACIÓN: 102 minutos
GUIÓN: Solveig Hoogesteijn, Fernando Castets y Claudia Nazoa
PRODUCCIÓN: Gerardo Herrero y Solveig Hoogesteijn
FOTOGRAFÍA: Alfredo Mayo
MÚSICA: Nascuy Linares
MONTAJE: Carmen Frías
VESTUARIO: Rosa Muñoz
INTERPRETES: Tristan Ulloa (como Joaquín), Yorlis Domínguez (como Maroa), Elba Escobar (como Brígida), Luke Grande (como el policía Ezequiel), Enghel Alejo (como Carlos)
EL ARTE COMO TERAPIA DE VIDA
Hace un tiempo a algunas de nuestras fascinantes autoridades se le ocurrió idear la forma legal de disminuir las clases de historia y las de arte y potenciar con ello las de matemáticas y lenguaje, y no es que tenga nada en contra de las matemáticas y del lenguaje. En realidad una buena parte de mi vida profesional en escuelas he sido profesor de lenguaje y comunicación, pero también he sido profesor de historia y me apasiona tanto como la lectura y creo en el arte como una prodigiosa energía capaz de transformar la vida de las personas. Si la literatura es considerada una expresión artística debo decir que fue precisamente la lectura la que salvó mis días oscuros de una niñez en medio de un barrio bravo-bravo, precisamente en medio del ruido de balas que cortaban la noche en piezas irreconocibles de un rompecabezas marginal y peligroso. Con la lectura yo vivía y dormía. Guardaba mis libros bajo uno de los dos viejos colchones que me servían de precaria cama y leía días enteros y en la noche hasta muy tarde y cuando la luz se cortaba en el barrio (cosa extremadamente ocurrente en esos días) encendía una vela y continuaba, hambriento de palabras, sumergido en historias irrepetibles, viajando en el espacio y en el tiempo, más allá de cualquier real posibilidad.
Suerte para las nuevas generaciones, la “genial??” idea de la autoridad de turno no llegó a concretarse, pero devela, de manera más que evidente, la mirada oficial respecto de la comprensión histórica y del arte y su diversidad de expresiones, lo que también me recuerda a ese video que he subido al blog respecto de la Escuelas y del incesante afán de quienes elaboran las políticas educativas por matarnos nuestra creatividad. El video se llama precisamente “Las escuelas matan la creatividad”, es interesante analizarlo y mayor aún es disfrutar la particular forma de plantear sus ideas del expositor Ken Robinson, que ha venido un par o más de veces a Chile a presentar algunas ponencias.
El arte puede transformar efectivamente si no nuestra vida, nuestra comprensión respecto de las cosas, nuestra mirada. Recuerdo ahora a uno de aquellos tantos jóvenes con los que a diario establezco esos entrañables diálogos creadores en CRC San Bernardo (la cárcel de menores más grande de Chile). El muchacho, conocido como “El Gitano”, aún no cumple 18 años, lleva poco más de un año privado de libertad y aún le quedan un par de años de condena. El sería otro joven más que engrosa las estadísticas de muchachos presos por atentar contra la propiedad privada y hasta podría pasar sin pena ni gloria por el recuerdo en la memoria colectiva de los que ahí trabajamos, pero él tiene algo especial. Cada vez que te saluda te sonríe, te devuelve las palabras con un gesto genuino de agradecimiento, te presta atención, dialoga contigo, se ve mucho más sereno y seguro que la amplia mayoría de sus compañeros. No dudo que ha tenido que ser violento para no ser pasado a llevar en un contexto tan complejo como una cárcel para menores de edad, pero su mirada brilla cuando habla. Pareciera estar cubierto de una energía protectora que lo cuida en medio de la observable tensión de los días y de la invisible violencia de las noches.
Un día empezó a hacerse más conocido, una profesora le regaló una guitarra. El muchacho descubrió que tenía un talento natural para las notas musicales; en un par de meses comenzó a tocar algunas canciones, luego aprendió a sacar sonidos armónico
s de una flauta y un día llegó un profesor de violín que comenzó a hacer un trabajo personalizado con el muchacho. Ahora había encontrado a su amada más profunda. Tocaba y tocaba y aún sigue tocando. Ha salido del Centro junto a algún encargado (a) para tocar en algún encuentro formal. Ha participado en las actividades internas de CRC San Bernardo, toca cada día mejor, un profesor le está enseñando a tocar un órgano eléctrico. Es un animal que devora música, ríe, saluda con el mismo brillo de siempre en la mirada, un profesor le consiguió una beca para estudiar, está saliendo a un preuniversitario los días sábados, su vida se estremece, su campo de posibilidades se expande, su perspectiva visual se complejiza, las ideas fluyen cada vez más armoniosas, ha descubierto una certeza y camina con la convicción de que las cosas pueden ser distintas una vez que se abran las puertas de la cárcel y él salga, espero, para nunca más volver.sábado, 28 de enero de 2012
POR FIN VUELVO TRAS UNA LARGA AUSENCIA
En fin, las excusas agravan la falta, así es que señalo mi retorno tras un largo período de trabajo (que aún perdura aunque con menor intensidad). En estos días se despiertan muchas ideas, grandes desafíos, buenas posibilidades para el desarrollo escritural que ya parecía dormido. Comienzo con un texto a modo de Declaración de Principios para este período 2012 según el calendario judeo cristiano occidental, pasadita la primera mitad del año para nuestras culturas ancestrales. Les dejo también algunas canciones que representan, en gran medida, el espíritu de esta breve declaración de principios.
UN PAIS QUE NO NOS PERTENECE
Crecí y me hice hombre en un barrio marginal, un campamento de calles de tierra en verano y barro inclemente en invierno. Cada día era un nuevo desafío para las leyes de la historia, sobrevivir, hacerse respetar, caminar por tu barrio, sumar los pesos para “parar la olla”, leer y leer bajo la luz inquieta de una inagotable vela mientras afuera la pandilla de turno imponía su ley ¡a balazo limpio carajo!. El problema no era el barrio, sin embargo. El problema estaba afuera, en ese mundo exterior que a veces lograba vislumbrar desde el microbús rumbo a un colegio que no me enseñó nada que no hubiese leído previamente en los libros.
Vivía en la periferia de una gran ciudad llena de contrastes. Todo me parecía ajeno, los enormes letreros de neón con rostros nórdicos que no reconocía en la mirada cotidiana de mis vecinos, los mensajes de la televisión que hablaban hasta el cansancio de un país pujante, con índices macroeconómicos propios de un país desarrollado, la rancia moralidad de los jerarcas de la dictadura que veían en la libertad tan sólo una llama flameante frente al palacio que habían bombardeado sin escrúpulo alguno,
Yo vivía en otro país también llamado Chile por defecto. En sus calles, los humanoides, auquénidos metamorfoseados intentábamos establecer un puente precario con el recuerdo de otro Chile, un país solidario, colectivo, en que una vida digna era una posibilidad posible, cuyas calles (o pasajes) adornábamos para celebrar una navidad con todos los vecinos, en cuyas plazas los jóvenes organizados organizábamos Colonias Urbanas en el rigor del verano para hacer un poco más llevadera, con juegos, galletas y leche, la vida de nuestros hermanos y vecinos pequeños, y levantábamos Bibliotecas Populares, y Compañías de Teatro Callejero, y Centros Juveniles, y Comités de Derechos Humanos, y Peñas, y Actos Culturales y organizaciones solidarias como el Comprando Juntos, y etc., y etc…. Y los muros eran las páginas de nuestra precaria aunque movida historia.
Afuera, en el Chile que no nos pertenecía nos esperaba un nuevo dios todopoderoso llamado Propiedad Privada. Todo ya no era de Todos. Las cosas comenzaron a tener dueño, los cercos reemplazaron a las grandes explanadas dónde antes jugábamos o corríamos sin control y los vecinos comenzaron a dudar y desconfiar de los otros. Todo en uno. Al viejo campamento lo reacondicionaron con casetas sanitarias en que la cocina y el baño eran hermanos en una mínima construcción sólida, que pese a todo era más digna que el pozo séptico. Las calles de tierra y acequias fueron reemplazadas por una fina capa de asfalto y la luz eléctrica llegó a todas las casas. Ahora vivía en una “VILLA” aunque las cosas seguían siendo más o menos las mismas. Los “viejos” que aún conservaban sus trabajos se levantaban de madrugada, antes que la aurora, para tomar el microbús repleto rumbo al nororiente, donde se construía y se construía y se construía. Poco a poco entendí que esos índices macroeconómicos eran reales, pero también supe que sólo beneficiaban el desarrollo de unos pocos, los mismos de siempre. El sueldo de mi padre fue siempre el sueldo de un obrero trabajando todo el día para obtener a fin de mes algo más que el mínimo. Las distancias eran enormes. El viaje de ida sumado al viaje de vuelta sumaba al menos 4 horas. Las 8 horas de recreación por la que pelearon nuestros abuelos se convirtieron en parte de un interminable viaje en micro. Para qué decir las 8 horas de sueño, las 8 de trabajo… Y así, en medio de jornadas y jornadas de trabajo y viajes de ida y viajes de vuelta se iba la vida y los rostros se marchitaban y el cansancio y el hastío se instalaban donde antes reinaba la determinación y la fortaleza interior.
Cuando me hablan de Chile en el marco del clásico chovinismo que a veces nos embarga, yo no puedo dejar de pensar en mi historia. En la historia de mi familia, los vivos y los que permanecen en el recuerdo. En la historia de mis vecinos, mis amigos, los jóvenes con los que trabajo día a día en CRC San Bernardo. Veo claramente la brecha, veo claramente dos países que no terminan de fundirse en uno sólo, veo la permanente exclusión, el peso de la economía, “las injusticias de siglos” como diría Violeta, la falsedad de los discursos y constato con gravedad y rabia acumulada que Chile es un país que no nos pertenece, nunca nos ha pertenecido, aunque tal vez hace un tiempo y por tan poco tiempo... Del mismo modo veo ese mundo de posibilidades… Un país abierto a sus diversidades culturales, un país multicultural, con reconocimiento absoluto de sus pueblos originarios, con recursos naturales protegidos y al servicio de todos los chilenos y no de unas pocas transnacionales, un país de cultura viva en que los medios de comunicación sean un interesante aporte al desarrollo de ideas, un país que garantice el derecho a la salud, el derecho a la educación, el derecho a sueldos dignos para todos sus habitantes, un país sin miedo, sin pobreza, sin extrema riqueza, con organizaciones sociales y comunitarias que reemplacen la estructura política de siempre, un país con una repartición equitativa de las riquezas en el que nunca más la fortuna de 10 familias supere al ingreso per cápita del resto de los chilenos, un país sin fronteras que devuelva el Huáscar a Perú y el mar a Bolivia, un país que respete y proteja a sus ancianos hasta el día de su muerte, un país con universidades que descubran y propongan y desarrollen ideas universales, un país en el que se cante y se baile en sus calles, que cierre las cárceles por innecesarias, que abra escuelas y hospitales y bibliotecas en cada barrio, que cuide a todos sus hijos sin diferenciar el color de su piel, sus apellidos o lo abultado de su bolsillo.
Ese país me interesa ayudar a construir y ese país quiero dejar como legado a mis hijos
YO CANTO LA DIFERENCIA
UN POCO DE MI VIDA
UN PAIS QUE NO NOS PERTENECE
Crecí y me hice hombre en un barrio marginal, un campamento de calles de tierra en verano y barro inclemente en invierno. Cada día era un nuevo desafío para las leyes de la historia, sobrevivir, hacerse respetar, caminar por tu barrio, sumar los pesos para “parar la olla”, leer y leer bajo la luz inquieta de una inagotable vela mientras afuera la pandilla de turno imponía su ley ¡a balazo limpio carajo!. El problema no era el barrio, sin embargo. El problema estaba afuera, en ese mundo exterior que a veces lograba vislumbrar desde el microbús rumbo a un colegio que no me enseñó nada que no hubiese leído previamente en los libros.
Vivía en la periferia de una gran ciudad llena de contrastes. Todo me parecía ajeno, los enormes letreros de neón con rostros nórdicos que no reconocía en la mirada cotidiana de mis vecinos, los mensajes de la televisión que hablaban hasta el cansancio de un país pujante, con índices macroeconómicos propios de un país desarrollado, la rancia moralidad de los jerarcas de la dictadura que veían en la libertad tan sólo una llama flameante frente al palacio que habían bombardeado sin escrúpulo alguno,
Yo vivía en otro país también llamado Chile por defecto. En sus calles, los humanoides, auquénidos metamorfoseados intentábamos establecer un puente precario con el recuerdo de otro Chile, un país solidario, colectivo, en que una vida digna era una posibilidad posible, cuyas calles (o pasajes) adornábamos para celebrar una navidad con todos los vecinos, en cuyas plazas los jóvenes organizados organizábamos Colonias Urbanas en el rigor del verano para hacer un poco más llevadera, con juegos, galletas y leche, la vida de nuestros hermanos y vecinos pequeños, y levantábamos Bibliotecas Populares, y Compañías de Teatro Callejero, y Centros Juveniles, y Comités de Derechos Humanos, y Peñas, y Actos Culturales y organizaciones solidarias como el Comprando Juntos, y etc., y etc…. Y los muros eran las páginas de nuestra precaria aunque movida historia.
Afuera, en el Chile que no nos pertenecía nos esperaba un nuevo dios todopoderoso llamado Propiedad Privada. Todo ya no era de Todos. Las cosas comenzaron a tener dueño, los cercos reemplazaron a las grandes explanadas dónde antes jugábamos o corríamos sin control y los vecinos comenzaron a dudar y desconfiar de los otros. Todo en uno. Al viejo campamento lo reacondicionaron con casetas sanitarias en que la cocina y el baño eran hermanos en una mínima construcción sólida, que pese a todo era más digna que el pozo séptico. Las calles de tierra y acequias fueron reemplazadas por una fina capa de asfalto y la luz eléctrica llegó a todas las casas. Ahora vivía en una “VILLA” aunque las cosas seguían siendo más o menos las mismas. Los “viejos” que aún conservaban sus trabajos se levantaban de madrugada, antes que la aurora, para tomar el microbús repleto rumbo al nororiente, donde se construía y se construía y se construía. Poco a poco entendí que esos índices macroeconómicos eran reales, pero también supe que sólo beneficiaban el desarrollo de unos pocos, los mismos de siempre. El sueldo de mi padre fue siempre el sueldo de un obrero trabajando todo el día para obtener a fin de mes algo más que el mínimo. Las distancias eran enormes. El viaje de ida sumado al viaje de vuelta sumaba al menos 4 horas. Las 8 horas de recreación por la que pelearon nuestros abuelos se convirtieron en parte de un interminable viaje en micro. Para qué decir las 8 horas de sueño, las 8 de trabajo… Y así, en medio de jornadas y jornadas de trabajo y viajes de ida y viajes de vuelta se iba la vida y los rostros se marchitaban y el cansancio y el hastío se instalaban donde antes reinaba la determinación y la fortaleza interior.
Cuando me hablan de Chile en el marco del clásico chovinismo que a veces nos embarga, yo no puedo dejar de pensar en mi historia. En la historia de mi familia, los vivos y los que permanecen en el recuerdo. En la historia de mis vecinos, mis amigos, los jóvenes con los que trabajo día a día en CRC San Bernardo. Veo claramente la brecha, veo claramente dos países que no terminan de fundirse en uno sólo, veo la permanente exclusión, el peso de la economía, “las injusticias de siglos” como diría Violeta, la falsedad de los discursos y constato con gravedad y rabia acumulada que Chile es un país que no nos pertenece, nunca nos ha pertenecido, aunque tal vez hace un tiempo y por tan poco tiempo... Del mismo modo veo ese mundo de posibilidades… Un país abierto a sus diversidades culturales, un país multicultural, con reconocimiento absoluto de sus pueblos originarios, con recursos naturales protegidos y al servicio de todos los chilenos y no de unas pocas transnacionales, un país de cultura viva en que los medios de comunicación sean un interesante aporte al desarrollo de ideas, un país que garantice el derecho a la salud, el derecho a la educación, el derecho a sueldos dignos para todos sus habitantes, un país sin miedo, sin pobreza, sin extrema riqueza, con organizaciones sociales y comunitarias que reemplacen la estructura política de siempre, un país con una repartición equitativa de las riquezas en el que nunca más la fortuna de 10 familias supere al ingreso per cápita del resto de los chilenos, un país sin fronteras que devuelva el Huáscar a Perú y el mar a Bolivia, un país que respete y proteja a sus ancianos hasta el día de su muerte, un país con universidades que descubran y propongan y desarrollen ideas universales, un país en el que se cante y se baile en sus calles, que cierre las cárceles por innecesarias, que abra escuelas y hospitales y bibliotecas en cada barrio, que cuide a todos sus hijos sin diferenciar el color de su piel, sus apellidos o lo abultado de su bolsillo.
Ese país me interesa ayudar a construir y ese país quiero dejar como legado a mis hijos
YO CANTO LA DIFERENCIA
UN POCO DE MI VIDA
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