CRÓNICAS DESDE LA CÁRCEL

A MODO DE INTRODUCCIÓN PRIMERA

La cárcel es mi segundo hogar, la cárcel es la tierra árida de donde vengo y el espacio cargado de relatos hacia donde voy. Mi hogar es mi guarida, los altos paltos que todavía no tengo, un pequeño parque en el que corren los hijos, el murmullo de un río no muy lejos de mi sitio, una casa de madera cuyo tercer piso permita contemplar las estrellas y cuya puerta de entrada mire siempre hacia el este, hacia la alta tierra de los antepasados; una escultura de madera, una biblioteca inagotable, una fuente sobre la que pasen las horas en su fina cabalgata, trozos dispersos de un rompecabezas que se construye lentamente, con una paciencia prodigiosa venida de muy antiguo.

La cárcel no tiene tiempo, pertenece a otro ámbito de la existencia, es el otro lado del espejo, tan cercano y real que sobrecoge, tan retorcido y lleno de energía que debo estar siempre cargado de mi propia energía para caminar y seguir andando.
El reloj controla todas las acciones con su rueda en movimiento, hora de levantarse, hora de tomar el desayuno, entrar a los talleres, a clases, apoyo sicopedagógico, hora del almuerzo, ajuste de cuentas, día sin nubes y muy frío, cigarro tras cigarro, pago de protección, ajuste de cuentas, broma, siesta playera, chinche con cola, ajuste de cuentas, trampeo, guapeo, mirada inquisidora, chasqueo de dedos, chispeo, flor de chuleta, paqueado a Casa 5, gendarmes, noticia del día, tirar huincha en el patio, siesta playera de nuevo, el sol en la casilla número 3, el sol en la casilla número 4, partido de tenis a luca, partida de naipes a quinientos, profe le tengo un bolsito, chinche tenís chicle, grábame unos videos de reggaeton, tráeme unas sopas de letras,
_ ¿Se acaba el mundo el 2012?.
_ No tengo idea, el calendario parece que termina en esa época, pero los mayas eran un pueblo tremendamente culto, en realidad no tanto, había una élite que gobernaba y controlaba todo.
_Y que es élite.
_Elite es una minoría que disfruta lo que una mayoría no puede disfrutar
_Como aquí pos' chinche, uno vive peor que los guarenes, en cambio los otros puro bacanear.
_ Toda la razón "peineta". Pero recuerda siempre que su mejor alimento es nuestra propia ignorancia, la tuya y la mía y la de todos estos pasteles.
_ ¡Mejor que se acabe esta gueva pal 2012!, o no, chinche?
_ Yo prefiero que no, pero lo mejor es que poco nos queda para saberlo, si no sales pronto de aquí, te va a pillar encerrado la destrucción.
El sol en la casilla 5, patio sucio, papeles y envoltorios de dulces, el viento que enfría más aún lo que queda del día, los mayas y un pedazo de su historia en una clase de lenguaje, América se oscurece lentamente, sus hijos encerrados se alinean en el patio de la Casa 1, sus nombres son números, algunos se despiden de mi, moviendo lentamente la cabeza. Yo siento que nos falto mucho tiempo para conversar. Será para mañana.